Albura

Blanca es la llanura, cegadora,
ultrajante, insidiosamente
hermosa y fría.
Hubo aventureros que osaron
macular su piel,
pero vientos mordaces
acallaron sus huellas;
otros, se adentraron más allá
hasta perderse
en el laberíntico alijar
donde se borran
todos los sustantivos.
Pero en contadas ocasiones,
muy pocas, ocurre
que se obra el prodigio
y del extenuante empeño
nace la chispa
con los suicidas que,
como héroes desesperados,
deciden abrir sus venas
a un mundo de palabras ausentes
y dispersar la soledad
y el silencio construyendo
refugios con su hálito.

 

Aquí las llanuras son diferentes, Anna. Verdes, calientes, a veces extenuantemente calientes y quemantes, a veces agostadas completamente por veranos implacables; infinitas, como se dice que es el amor cuando es amor. Pero siento que aun siendo tan diferentes, se parecen a las que describes en tu magnífico e interesante poema. Me hiciste evocar un viejo cuento que leía de niño, de Hans Cristian Andersen (el mismo de "El patito feo"). Se trata de "La reina de las nieves" y de Kay, y de la estepa helada, blanca y friísima como el corazón de aquella reina en su palacio de hielo, y de la niña que se las arregló para salvar a su hermano de una eternidad helada. Casi puedo sentir el viento del que hablas. Llanuras repletas de soledad, Poeta.

Un abrazo y mi aplauso de pie para ti.

 

Bellisimo poema Anna, una descripción exquisita de la la rudeza de las llanuras heladas y esa soledad que azota. Es un placer leer tu obra. Un gran abrazo.