calammaro
Poeta asiduo al portal
Llegaste sola
yo estaba frío,
cogiste mis latidos
te pusiste a remendar,
dime quién te ha cosido
que le han faltado horas,
donde no llegue el amor
que llegue la bondad...
Abriste cicatrices
la piel estaba muerta,
apestaba aún a ron
y llanto de portal,
no quise darme cuenta
y se comían las lombrices,
a bocados mi corazón
quebrao como cristal...
Dame tus latidos
que no siento los míos,
cuatro meses después
eran mismo compás,
pero aún siento crujíos
y no encuentro sentido,
si hay veces que tal vez
me cueste respirar..
No quiero vivir del aire
que embriague con su pena,
que ya tuve bastante
de vuelos sin motor,
besar siempre la arena
cuando no queda nadie,
sonrisas arrogantes
que esconden su dolor...
Fingiste entender
fingí que me entendias,
se fueron marchitando
de a poco las promesas,
recuerdo que decías
no te puedo querer,
los pasos que vas dando
lo siento no interesan...
Y de vuelta a los crujidos
que te regala el pecho,
cuando ya crees tener
atada la ilusión,
sin saber que has hecho
coleccionas chasquidos,
querer, no es tener
relleno el corazón...
yo estaba frío,
cogiste mis latidos
te pusiste a remendar,
dime quién te ha cosido
que le han faltado horas,
donde no llegue el amor
que llegue la bondad...
Abriste cicatrices
la piel estaba muerta,
apestaba aún a ron
y llanto de portal,
no quise darme cuenta
y se comían las lombrices,
a bocados mi corazón
quebrao como cristal...
Dame tus latidos
que no siento los míos,
cuatro meses después
eran mismo compás,
pero aún siento crujíos
y no encuentro sentido,
si hay veces que tal vez
me cueste respirar..
No quiero vivir del aire
que embriague con su pena,
que ya tuve bastante
de vuelos sin motor,
besar siempre la arena
cuando no queda nadie,
sonrisas arrogantes
que esconden su dolor...
Fingiste entender
fingí que me entendias,
se fueron marchitando
de a poco las promesas,
recuerdo que decías
no te puedo querer,
los pasos que vas dando
lo siento no interesan...
Y de vuelta a los crujidos
que te regala el pecho,
cuando ya crees tener
atada la ilusión,
sin saber que has hecho
coleccionas chasquidos,
querer, no es tener
relleno el corazón...
