MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Dos copas
algo cansadas,
no acababan de tocarse.
La sombra en vilo,
la noche,
y estos trémulos cantares.
La rabia,
el vino,
silencio,
y esta siesta en desafío.
Al fin volvimos
sintiendo,
que sin ir,
no volveríamos.
Soltar amarras,
o desatar las cuentas.
Echándose a volar,
sin mentir,
olvidar,
es perder.
Puede ser la pared,
que protege
y encierra.
Puede ser la raíz,
que se entrama
en la tierra.
Puede ser una luz,
que te guía,
que te ciega.
Te entristece,
te mece,
te acostumbra.
Te expulsa siempre,
de todos lados,
a todas partes.
Todas las artes,
son el arte.
Más ahora,
dos copas llenas de vida,
acababan de vaciarse…
algo cansadas,
no acababan de tocarse.
La sombra en vilo,
la noche,
y estos trémulos cantares.
La rabia,
el vino,
silencio,
y esta siesta en desafío.
Al fin volvimos
sintiendo,
que sin ir,
no volveríamos.
Soltar amarras,
o desatar las cuentas.
Echándose a volar,
sin mentir,
olvidar,
es perder.
Puede ser la pared,
que protege
y encierra.
Puede ser la raíz,
que se entrama
en la tierra.
Puede ser una luz,
que te guía,
que te ciega.
Te entristece,
te mece,
te acostumbra.
Te expulsa siempre,
de todos lados,
a todas partes.
Todas las artes,
son el arte.
Más ahora,
dos copas llenas de vida,
acababan de vaciarse…
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