jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
.no irás nunca detrás
-como un puto sabueso enloquecido de rabia que sale disparado tras su presa
apenas haberla vislumbrado-
de ningún maldito poema de los cojones:
el poema debe llegar a ti por su propia voluntad
sumiso y dócil como una mujer cachonda y urgida de que un poeta la empotre sin piedad
y avasalle su cuerpo hasta no dejar en él
un solo milímetro de carne incólume
no sacrificarás las horas dedicadas al bebercio, la cogida, las drogas y
-no por último menos importante-
una hora diaria de porno con masturbación incluida
para ocuparte en poner a punto, arreglar, corregir, mejorar, embellecer etc
ningún maldito poema de los cojones:
el poema no debe importarte una jodida mierda
su sintaxis, estructura, métrica, polisemia, simbolismo etc.
te los pasas olímpicamente por debajo de los huevos
y en caso de sufrir la intempestiva irrupción de uno de ellos
en medio de la práctica de tus actividades lúdicas
-cuántos no se me habrán ocurrido mientras cogía-
vas y lo escribes de prisa en cualquier trozo de papel que esté a la mano
y prosigues luego tu jolgorio tan quitado de la pena
no permanecerás, bajo ninguna circunstancia
enclaustrado en tu cuartito de poeta muerto de hambre, incomprendido y desgraciado
que lucha denodadamente por dar forma y dejar escrito algún maldito poema de los cojones,
si existiese la menor posibilidad de que en el exterior
hubiera alguna forma menos jodida de desperdiciar la vida
-ya sea tal vez yéndote a empinar el codo en una mesa del tijuana
o bien largándote a echar palo con alguna furcia en cualquier hostal de mala muerte-
máxime considerando que, como quiera que sea
y sin importar la excelsitud de los versos que tu sacrificio te llevase a componer
el maldito poema de los cojones resultante de tan ciclópea dedicación al arte
no lo leería ni tu puta madre a fin de cuentas
nunca jamás de los jamáseses de la vida
-ni aunque la misma escarlet john hanson prometiera chupártela si lo haces-
te rebajes a tal punto de ignominia y deshonor
como para llegar a mandar uno de tus poemas
-así se trate del más vomitivo de ellos--
a ningún maldito concurso poético de los cojones:
el autentico poeta realista debe mantenerse alejado siempre y contemplar con desdén
la práctica de este tipo de mamoneo con ínfulas de culturalidad
y perpetrar su poesía desde el aislamiento y la zozobra
el desamparo, la amargura y a ser posible
el confinamiento de por vida en un gulag siberiano a 30 bajo cero
no escribirás otra cosa, fueren cuales fueren
las circunstancias existenciales en que te encontrases
-enamorado/haber sido padre por primera vez/haber conocido a josé villa en persona etc-
sino duros y demoledores versos realistas
-cuanto más plagados de palabrotas y obscenidades, mejor-
donde reniegas todo el tiempo de tu puta vida y de tu puta suerte
de las jodidas mujerzuelas que te la metieron doblada
de tu alcoholismo, de la asquerosa humanidad y del asqueroso mundo en el que
te tocó vivir;
dicho con otras palabras:
no escribirás nada ni remotamente parecido
a un maldito poema de amor de los cojones
no bajo pena de quedar excluido ipso facto del gremio de poetas realistas
y condenado a llevar tatuada para siempre en la frente la leyenda
"soy un jodido poeta floripondio de mierda de los cojones"
no olvidarás ni siquiera por un momento
que el fin de tu estancia en la tierra
no está supeditado al estudio, práctica, preparación y engendramiento
de ningún maldito poema de los cojones
tu misión en la vida no es convertirte
en poeta laureado del puto pueblo donde vives
y si acaso naciste con una cierta facilidad para componer poemas
tu misión consistiría en todo caso
en utilizar el jodido pretexto de que eres poeta
para lanzarte a llevar una vida lo más irresponsable, valemadrista, perturbada y
carente de objetivos que sea posible;
y escribir, sí, algún poemita de vez en cuando
pero sólo a condición de que no sea demasiado extenso
que no te quite mucho tiempo y que te permita
beber cerveza y quemarte un churro de maría mientras tanto
no deberá preocuparte una chingada
ni causarte el mínimo cargo de conciencia
interrumpir sin mayores miramientos ni disculpas
y dejar a medias cualesquier poema que en determinado momento
pudieras hallarte en trance de componimiento y concreción
para ocuparte, una vez libre del engorro de tener que darle fin al susodicho
en alguna otra tarea que, por la razón que sea
de pronto pudiera resultarte más atractiva o deseable de emprender
-largarte a pasear en bicicleta, yo qué sé
darle de comer al gato, poner una carga de ropa en la lavadora
echarte en el sillón a ver al manchester city vs el atlético de madrid
en el partido definitorio por un lugar en la semifinal de la champions-
creyendo erróneamente que, incurriendo en semejante acto de menosprecio al hecho poético
atentarías con ello de manera imperdonable y criminal
contra el espíritu sacrosanto de la poesía y su jodida ética subyacente
de sacrificarlo todo por un maldito poema de los cojones
ergo, ahí te quedas pinche decágolo incompleto de la chingada, que yo me largo a ver el futbol...
.
-como un puto sabueso enloquecido de rabia que sale disparado tras su presa
apenas haberla vislumbrado-
de ningún maldito poema de los cojones:
el poema debe llegar a ti por su propia voluntad
sumiso y dócil como una mujer cachonda y urgida de que un poeta la empotre sin piedad
y avasalle su cuerpo hasta no dejar en él
un solo milímetro de carne incólume
no sacrificarás las horas dedicadas al bebercio, la cogida, las drogas y
-no por último menos importante-
una hora diaria de porno con masturbación incluida
para ocuparte en poner a punto, arreglar, corregir, mejorar, embellecer etc
ningún maldito poema de los cojones:
el poema no debe importarte una jodida mierda
su sintaxis, estructura, métrica, polisemia, simbolismo etc.
te los pasas olímpicamente por debajo de los huevos
y en caso de sufrir la intempestiva irrupción de uno de ellos
en medio de la práctica de tus actividades lúdicas
-cuántos no se me habrán ocurrido mientras cogía-
vas y lo escribes de prisa en cualquier trozo de papel que esté a la mano
y prosigues luego tu jolgorio tan quitado de la pena
no permanecerás, bajo ninguna circunstancia
enclaustrado en tu cuartito de poeta muerto de hambre, incomprendido y desgraciado
que lucha denodadamente por dar forma y dejar escrito algún maldito poema de los cojones,
si existiese la menor posibilidad de que en el exterior
hubiera alguna forma menos jodida de desperdiciar la vida
-ya sea tal vez yéndote a empinar el codo en una mesa del tijuana
o bien largándote a echar palo con alguna furcia en cualquier hostal de mala muerte-
máxime considerando que, como quiera que sea
y sin importar la excelsitud de los versos que tu sacrificio te llevase a componer
el maldito poema de los cojones resultante de tan ciclópea dedicación al arte
no lo leería ni tu puta madre a fin de cuentas
nunca jamás de los jamáseses de la vida
-ni aunque la misma escarlet john hanson prometiera chupártela si lo haces-
te rebajes a tal punto de ignominia y deshonor
como para llegar a mandar uno de tus poemas
-así se trate del más vomitivo de ellos--
a ningún maldito concurso poético de los cojones:
el autentico poeta realista debe mantenerse alejado siempre y contemplar con desdén
la práctica de este tipo de mamoneo con ínfulas de culturalidad
y perpetrar su poesía desde el aislamiento y la zozobra
el desamparo, la amargura y a ser posible
el confinamiento de por vida en un gulag siberiano a 30 bajo cero
no escribirás otra cosa, fueren cuales fueren
las circunstancias existenciales en que te encontrases
-enamorado/haber sido padre por primera vez/haber conocido a josé villa en persona etc-
sino duros y demoledores versos realistas
-cuanto más plagados de palabrotas y obscenidades, mejor-
donde reniegas todo el tiempo de tu puta vida y de tu puta suerte
de las jodidas mujerzuelas que te la metieron doblada
de tu alcoholismo, de la asquerosa humanidad y del asqueroso mundo en el que
te tocó vivir;
dicho con otras palabras:
no escribirás nada ni remotamente parecido
a un maldito poema de amor de los cojones
no bajo pena de quedar excluido ipso facto del gremio de poetas realistas
y condenado a llevar tatuada para siempre en la frente la leyenda
"soy un jodido poeta floripondio de mierda de los cojones"
no olvidarás ni siquiera por un momento
que el fin de tu estancia en la tierra
no está supeditado al estudio, práctica, preparación y engendramiento
de ningún maldito poema de los cojones
tu misión en la vida no es convertirte
en poeta laureado del puto pueblo donde vives
y si acaso naciste con una cierta facilidad para componer poemas
tu misión consistiría en todo caso
en utilizar el jodido pretexto de que eres poeta
para lanzarte a llevar una vida lo más irresponsable, valemadrista, perturbada y
carente de objetivos que sea posible;
y escribir, sí, algún poemita de vez en cuando
pero sólo a condición de que no sea demasiado extenso
que no te quite mucho tiempo y que te permita
beber cerveza y quemarte un churro de maría mientras tanto
no deberá preocuparte una chingada
ni causarte el mínimo cargo de conciencia
interrumpir sin mayores miramientos ni disculpas
y dejar a medias cualesquier poema que en determinado momento
pudieras hallarte en trance de componimiento y concreción
para ocuparte, una vez libre del engorro de tener que darle fin al susodicho
en alguna otra tarea que, por la razón que sea
de pronto pudiera resultarte más atractiva o deseable de emprender
-largarte a pasear en bicicleta, yo qué sé
darle de comer al gato, poner una carga de ropa en la lavadora
echarte en el sillón a ver al manchester city vs el atlético de madrid
en el partido definitorio por un lugar en la semifinal de la champions-
creyendo erróneamente que, incurriendo en semejante acto de menosprecio al hecho poético
atentarías con ello de manera imperdonable y criminal
contra el espíritu sacrosanto de la poesía y su jodida ética subyacente
de sacrificarlo todo por un maldito poema de los cojones
ergo, ahí te quedas pinche decágolo incompleto de la chingada, que yo me largo a ver el futbol...
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Pero... este es uno de los buenos 