entre paréntesis
discurriendo
Soy el poeta, el doliente,
nacida de la palma de mi mano
la flor nocturnal de los sueños
preña al mundo de poesía...
hormigas,
moscas
arañas,
de casas derrumbándose,
perros callejeros,
de el sol negro de mi alma,
entre tantas cosas
la vida pasa.
Tú gritas bajo la tormenta
pero el viento nos separa,
la lluvia nunca llega,
hace frio, mucho frio.
Si vuelo
es a dos centímetros del suelo,
pesadamente,
tú siempre vas un poco más alto.
Finalmente
sólo la soledad abre sus brazos,
dejo que estas aguas
de este mar
que tiene el color del café
ahoguen mi voz
que es todo lo que soy.
Lejos de tu corazón.
.
nacida de la palma de mi mano
la flor nocturnal de los sueños
preña al mundo de poesía...
hormigas,
moscas
arañas,
de casas derrumbándose,
perros callejeros,
de el sol negro de mi alma,
entre tantas cosas
la vida pasa.
Tú gritas bajo la tormenta
pero el viento nos separa,
la lluvia nunca llega,
hace frio, mucho frio.
Si vuelo
es a dos centímetros del suelo,
pesadamente,
tú siempre vas un poco más alto.
Finalmente
sólo la soledad abre sus brazos,
dejo que estas aguas
de este mar
que tiene el color del café
ahoguen mi voz
que es todo lo que soy.
Lejos de tu corazón.
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