«Si supiera que es la poesía no tendría necesidad de escribir. Es algo que busco a tientas en la oscuridad»
Anne Carson
Anne Carson (nacida en 1950) es una renombrada poeta, ensayista y traductora canadiense, famosa por su innovadora y experimental exploración del lenguaje y la forma poética. Nacida en Toronto, Ontario, Carson ha trabajado en la intersección de diferentes géneros, fusionando poesía, ensayo, prosa y drama. Sus obras, que frecuentemente se inspiran en literatura clásica y filosofía antigua, son conocidas por su profundidad intelectual y emocional. Entre sus trabajos más celebrados se encuentran «Autobiografía de Rojo» (1998) y «Nox» (2010). En 2020, Carson fue galardonada con el Premio Princesa de Asturias de las Letras, en reconocimiento a su singular contribución a la literatura contemporánea.
En los distintos ámbitos de su escritura, Anne Carson ha alcanzado unas cotas de intensidad y solvencia intelectual que la sitúan entre los escritores más destacados del presente. Desde el estudio del mundo grecolatino ha construido una poética innovadora donde la vitalidad del gran pensamiento clásico funciona a la manera de un mapa que invita a dilucidar las complejidades del momento actual. Su obra mantiene un compromiso con la emoción y el pensamiento, con el estudio de la tradición y la presencia renovada de las Humanidades como una manera de alcanzar mejor conciencia de nuestro tiempo.
. Ella
Vive sola en un brezal al norte.
Ella vive sola.
La primavera se abre como una cuchilla allí.
Yo viajo en trenes todo el día y llevo muchos libros –
unos para mi madre, algunos para mí
que incluyen Las obras completas de Emily Brontë.
Es mi autora favorita.
También mi principal temor, al que trato de enfrentarme.
Cada vez que visito a mi madre
siento que me convierto en Emily Brontë,
mi vida solitaria a mi alrededor como un páramo,
mi torpe cuerpo recortándose sobre los barrizales con una apariencia de transformación
que muere cuando atravieso la puerta de la cocina.
¿Qué cuerpo es ese, Emily, que nosotras necesitamos?
. Yo
Oigo pequeños chasquidos dentro de mi sueño.
La noche gotea su taconeo de plata
espalda abajo.
A las cuatro. Me despierto. Pensando
en el hombre que
se marchó en septiembre.
Se llamaba Law.
Mi rostro en el espejo del baño
tiene manchas blancas en la parte baja.
Me enjuago la cara y vuelvo a la cama.
Mañana voy a ver a mi madre.
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