Encajada

La Sexorcisto · 29 de Septiembre de 2023

Supongo que me estoy volviendo loca.
Abrí esa cajita que una mano invisible
dejó a mi lado y ahora:
Bebo y fumo demadiado,
escribo sin acabar en algún lugar
andando sin llegar a ningún puerto.
Ya no hago yoga ni kick-boxing,
me he metido en una caja
y cuento huesos de ratones
y leo y leo pantallas y pantallas
de cosas con colores.

Abro la ventana y la puerta,
abro la puerta del coche,
pero nada arranca
pero nada se mueve.
Puede que media vida
este en una cajita
y la otra dentro de cajones con:

Amigos y amigas
y algún ex
y perros y gatos
y sabores de fresa y limón.

Por poder, puede que todo esté
en una caja dentro de una caja,
hasta mis párpados y mi ropa.
y que en la última cajita
escriba de pie, improvisando,
y extraiga algo de cualquier rincón.
Algo que me sirva,
que me de aire a los pies
y me chupe el lóbulo de la oreja.
Porque, al fin y acabo
la caja de la noche se abre
con ese alquitrán de preguntas
que te quiere encajar otro día,
y encajas la cintura
y lo que te dice tu hija mal de ti,
y no hay más campo por el que correr.

goodlookingteenagevampire · 29 de Septiembre de 2023

La Sexorcisto dijo:
Supongo que me estoy volviendo loca.
Abrí esa cajita que una mano invisible
dejó a mi lado y ahora:
Bebo y fumo demasiado,
escribo sin acabar en algún lugar
andando sin llegar a ningún puerto.
Ya no hago yoga ni kick-boxing
me he metido en una caja
y cuento huesos de ratones
y leo y leo pantallas y pantallas
de cosas con colores.
¿Y si hay vida extraterrestre?
Eso sería la hostia.
Una cajita espacial
con hombrecillos verdes
y pistolas láser.
Pero puede que no sea
todo tan romántico,
y ellos vengan para sodomizarnos.

Abro la ventana y la puerta,
abro la puerta del coche,
pero nada arranca
pero nada se mueve.
Puede que media vida
este en una cajita
y la otra en una alcantarilla de tequila.
Por poder, puede que todo esté
en una caja dentro de una caja infinita,
hasta mi ropa y mis párpados.

Y solo me queda una cajita,
para escribir de pie, improvisar,
sacar algo en cualquier rincón.
Algo de poeta, que sirva.
Que me dé aire a los pies
y me chupe el lóbulo de la oreja.

Y también hay cajones
con amigos y amigas
y algún ex
y perros y gatos.
Y sabores de fresa y limón
y luces y locuras.

Y la caja de la noche se abre
con ese alquitrán de preguntas
que te quiere encajar otro día,
y encajas la cintura
y lo que te dice tu hija mal de ti,
y no hay más campo por el que correr