IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Y se visten las almas de negro,
para tapar a un sol muerto,
aquel
que se quemaba en los labios de la vida,
aquel
que se encendía aún ahogado,
aquel
que su don más preciado era vivir,
se tiñen los cielos de sangre,
para parir estrellas muertas,
se tiñe el suelo de un rojo pesado,
los vientos no soplan,
las oraciones no escapan,
se quedan en el pecho, cruento,
se hunden con el recuerdo,
se olvidan los sueños,
la fe y sus promesas,
todo arde entre espasmos de agonía,
tan sentida, y a veces inexistente,
como nuestra piel,
o nuestros pesares,
la voluntad es la ilusión del perdido,
la certeza es su arma,
y la finitud
su herida mortal.
para tapar a un sol muerto,
aquel
que se quemaba en los labios de la vida,
aquel
que se encendía aún ahogado,
aquel
que su don más preciado era vivir,
se tiñen los cielos de sangre,
para parir estrellas muertas,
se tiñe el suelo de un rojo pesado,
los vientos no soplan,
las oraciones no escapan,
se quedan en el pecho, cruento,
se hunden con el recuerdo,
se olvidan los sueños,
la fe y sus promesas,
todo arde entre espasmos de agonía,
tan sentida, y a veces inexistente,
como nuestra piel,
o nuestros pesares,
la voluntad es la ilusión del perdido,
la certeza es su arma,
y la finitud
su herida mortal.
