IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Encandílame,
como la primera mañana,
que despierta emoción y dolor,
como la madre, tan sentida,
como la tarde vespertina,
sangre y ocasos,
noches de vida,
que aún laten como la rima,
entre latidos últimos
y primeras despedidas,
el alma se quiere única,
más nunca sabrá la brisa de tiempo,
ni el tiempo de soledad,
las ilusiones también se pisan,
si los sueños se alcanzan,
las heridas gimen de rodillas,
para no caer en tus laureles,
muerte,
eterna pesadilla,
hasta donde se divisa,
la cruenta marea de la existencia,
borra cualquier fragmento de amor,
y la cima será oscuridad,
el infierno, vacío,
el cielo, solo un recuerdo intangible,
y en tu vuelo me persigo,
buscando un alma que me quiera,
como última voluntad,
volverme historia del olvido,
pero aún querido.
como la primera mañana,
que despierta emoción y dolor,
como la madre, tan sentida,
como la tarde vespertina,
sangre y ocasos,
noches de vida,
que aún laten como la rima,
entre latidos últimos
y primeras despedidas,
el alma se quiere única,
más nunca sabrá la brisa de tiempo,
ni el tiempo de soledad,
las ilusiones también se pisan,
si los sueños se alcanzan,
las heridas gimen de rodillas,
para no caer en tus laureles,
muerte,
eterna pesadilla,
hasta donde se divisa,
la cruenta marea de la existencia,
borra cualquier fragmento de amor,
y la cima será oscuridad,
el infierno, vacío,
el cielo, solo un recuerdo intangible,
y en tu vuelo me persigo,
buscando un alma que me quiera,
como última voluntad,
volverme historia del olvido,
pero aún querido.
