IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Ahora, danzamos entre vientos,
admiramos sin libertad,
como granos de arena,
la última mota,
será recuerdo y final,
y el último lamento,
comienzo,
aún para algún futuro inhumano,
aún se pierden razones,
y el criterio se muere de hambre,
remota la vida,
si desmonta carcasas sin alma,
todo se remonta a ser
sin saber vivir,
así como la tristeza, vil sentencia,
ahogada en la consciencia que no piensa,
así como la muerte se hace eco,
las heridas también mueren,
pero aún me encuentro abierto,
ahogando mis penas,
botellas vacías,
y el espejo me grita
que también estoy vacío,
mendigando,
apreciando aquel cielo,
tan distante,
que fue mío,
que es daga,
y yo funda.
admiramos sin libertad,
como granos de arena,
la última mota,
será recuerdo y final,
y el último lamento,
comienzo,
aún para algún futuro inhumano,
aún se pierden razones,
y el criterio se muere de hambre,
remota la vida,
si desmonta carcasas sin alma,
todo se remonta a ser
sin saber vivir,
así como la tristeza, vil sentencia,
ahogada en la consciencia que no piensa,
así como la muerte se hace eco,
las heridas también mueren,
pero aún me encuentro abierto,
ahogando mis penas,
botellas vacías,
y el espejo me grita
que también estoy vacío,
mendigando,
apreciando aquel cielo,
tan distante,
que fue mío,
que es daga,
y yo funda.
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