IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cuando el vacío es hogar,
y el silencio, más que nuestro pecho,
cuando el viento es olvido,
y el sol soledad,
cuando los días son sueños de noches,
sueños que no se recuerdan,
cuando cada amor se vuelve flor,
y cada pétalo deseo,
caen marchitos hacia un suelo muerto,
pero tan cercano,
cuando las certezas son cadáveres,
lo que nos terminará ocurriendo,
como árbol, y manzana,
como la gaviota busca en la mañana,
su propio horizonte,
cuando no hay renglones
que entiendan de un ardor mental,
de almas obligadas al escarmiento,
cuando los cimientos y el tiempo
colapsen,
¿qué seremos?
¿sueños o lamentos?
seremos, si la consciencia aún vive,
¿sendero ilusorio, o cruenta ilusión?
seremos dolor
de un muerto que aún vive,
seremos escrito del tiempo,
entre páginas que se incineran,
fuego en nuestro cuerpo mortal,
frío final seremos,
de un alma febril.
y el silencio, más que nuestro pecho,
cuando el viento es olvido,
y el sol soledad,
cuando los días son sueños de noches,
sueños que no se recuerdan,
cuando cada amor se vuelve flor,
y cada pétalo deseo,
caen marchitos hacia un suelo muerto,
pero tan cercano,
cuando las certezas son cadáveres,
lo que nos terminará ocurriendo,
como árbol, y manzana,
como la gaviota busca en la mañana,
su propio horizonte,
cuando no hay renglones
que entiendan de un ardor mental,
de almas obligadas al escarmiento,
cuando los cimientos y el tiempo
colapsen,
¿qué seremos?
¿sueños o lamentos?
seremos, si la consciencia aún vive,
¿sendero ilusorio, o cruenta ilusión?
seremos dolor
de un muerto que aún vive,
seremos escrito del tiempo,
entre páginas que se incineran,
fuego en nuestro cuerpo mortal,
frío final seremos,
de un alma febril.
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