IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Mariposa de sangre,
rebozan tus alas como fuego sangrante,
de esa sangre que quema al vivo,
aún muerto por no poder volar,
seremos viento
si los gritos fueran eternos
en su tiempo mundano,
pero el tiempo es eterno si se sueña,
si hay consciencia consciente,
si hay silente verdad
que cubra todo horizonte,
sueño es volar,
sedar la sed intrínseca,
interna manera de ser libre,
entre perfecta vastedad,
cuando no calculamos los límites
de una libertad que parece ser espacio
y realidad abominable,
el suspenso atado a cualquier probabilidad,
volamos como mariposa,
con la belleza a flor de piel,
con la fragilidad en nuestras alas.
rebozan tus alas como fuego sangrante,
de esa sangre que quema al vivo,
aún muerto por no poder volar,
seremos viento
si los gritos fueran eternos
en su tiempo mundano,
pero el tiempo es eterno si se sueña,
si hay consciencia consciente,
si hay silente verdad
que cubra todo horizonte,
sueño es volar,
sedar la sed intrínseca,
interna manera de ser libre,
entre perfecta vastedad,
cuando no calculamos los límites
de una libertad que parece ser espacio
y realidad abominable,
el suspenso atado a cualquier probabilidad,
volamos como mariposa,
con la belleza a flor de piel,
con la fragilidad en nuestras alas.