Cuando dejásemos de contar

Reductos de mares ensañados,

la sabiduría es una verdad que sangra,
y con el tiempo se convertirá en mentira,

no hay recuerdo eterno,
así como no hay eternidad en el espacio,

las costumbres nublan la voluntad,
como la comodidad del vivo,
que muere de a poco
hasta no sentir dolor,

señala la vida a los pozos,
a esos huecos dolientes,
donde el vacío se vuelve tan pulcro,
como el anhelo de los que aún extrañan,

de los que extrañan la dulzura,
la cordura y la ternura,
de una espesura ingenua,

que se siente, siempre en falta,

cuando se ha de contar con el alma.