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Café Extravagante Ville Valo.
- Iniciador del tema Principe Negro
- Fecha de inicio
dragon_ecu
Esporádico permanente
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Para usted, Ama y Señora. Patrona de desvalijados y Protectora de los descuageringados.
dragon_ecu
Esporádico permanente
Con cariño y espasmótica sumisión... suyo, mientras mi señora no ne descubra.
danie
solo un pensamiento...
Julio Cortázar
El Futuro
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
El Futuro
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
luna roja
Princesa de fuego
Propuesta 1
Te voy a dar cinco palabras para que crees una prosa lírica: alborada, sombra , letargo, olvido y sangre.
Cómo soy muy mala con la lírica y la prosa
escribí lo que se me ocurrió
En el triste letargo de la tarde, el olvido se despereza, entre las sombras, que comienzan a dibujarse, tras los cristales.
Los grises se fusionan con los tonos rojizos de la luna de sangre mientras, un lobo solitario aulla en la saliente del peñasco más alto de la montaña.
Más allá tras un sendero que crece serpenteando junto al arroyo en una cálida cabaña un hombre frente a la chimenea de leños crujientes, espera con impaciencia la alborada para poder abrazar a su amada.
Te voy a dar cinco palabras para que crees una prosa lírica: alborada, sombra , letargo, olvido y sangre.
Cómo soy muy mala con la lírica y la prosa
escribí lo que se me ocurrió
En el triste letargo de la tarde, el olvido se despereza, entre las sombras, que comienzan a dibujarse, tras los cristales.
Los grises se fusionan con los tonos rojizos de la luna de sangre mientras, un lobo solitario aulla en la saliente del peñasco más alto de la montaña.
Más allá tras un sendero que crece serpenteando junto al arroyo en una cálida cabaña un hombre frente a la chimenea de leños crujientes, espera con impaciencia la alborada para poder abrazar a su amada.
danie
solo un pensamiento...
Código Penal de la Nación Argentina
Artículo 212.
Será reprimido con prisión de tres a seis años el que públicamente incitare a la violencia colectiva contra grupos de personas o instituciones, por la sola incitación. Pero ni mosca (los millonarios y los presiduendes nunca van presos)
Artículo 212.
Será reprimido con prisión de tres a seis años el que públicamente incitare a la violencia colectiva contra grupos de personas o instituciones, por la sola incitación. Pero ni mosca (los millonarios y los presiduendes nunca van presos)
danie
solo un pensamiento...
Propuesta 1
Te voy a dar cinco palabras para que crees una prosa lírica: alborada, sombra , letargo, olvido y sangre.
Cómo soy muy mala con la lírica y la prosa
escribí lo que se me ocurrió
En el triste letargo de la tarde, el olvido se despereza, entre las sombras, que comienzan a dibujarse, tras los cristales.
Los grises se fusionan con los tonos rojizos de la luna de sangre mientras, un lobo solitario aulla en la saliente del peñasco más alto de la montaña.
Más allá tras un sendero que crece serpenteando junto al arroyo en una cálida cabaña un hombre frente a la chimenea de leños crujientes, espera con impaciencia la alborada para poder abrazar a su amada.
Entre sombras caigo al catre desde aquel día en que murió la alborada frente a un letargo y profundo olvido. Y así queda estar sin huesos ni sangre ni carne, ya ni el corazón late.
"el pesimismo en su máxima expresión"
dragon_ecu
Esporádico permanente
Eres mujer de marea intensa
que ante el golpe de olas contra el acantilado no sientes dolor
sino más bien gozo.
Tu piel curtida por la arena y la sal
el tono bronceado cubriendo todo excepto...
excepto un pequeño aro blanco
sobre el dedo del corazón.
Quien se come las sombras
y devora a los lobos que se acercan
marcando su terreno poseso con uñas frenéticas
en arranques apasionados.
Tu mirada convierte los sementales más fieros
en acobardados eunucos
de voces agudas y maneras delicadas.
Montura indómita
que tumba todo jinete,
por mucho que crea dominar las riendas,
igual termina besando el polvo
de la tierra, de sus pisadas.
Y si alguno pudiera lograr
la dicha inmensa de abrir tus anhelos,
para saciar cada deseo reprimido,
terminará siendo recibido
en el momento cúspide
con el nombre de quien fuera primero
y jamás de quien sea el último,
en tu presente.
- Publicado en foro amor
que ante el golpe de olas contra el acantilado no sientes dolor
sino más bien gozo.
Tu piel curtida por la arena y la sal
el tono bronceado cubriendo todo excepto...
excepto un pequeño aro blanco
sobre el dedo del corazón.
Quien se come las sombras
y devora a los lobos que se acercan
marcando su terreno poseso con uñas frenéticas
en arranques apasionados.
Tu mirada convierte los sementales más fieros
en acobardados eunucos
de voces agudas y maneras delicadas.
Montura indómita
que tumba todo jinete,
por mucho que crea dominar las riendas,
igual termina besando el polvo
de la tierra, de sus pisadas.
Y si alguno pudiera lograr
la dicha inmensa de abrir tus anhelos,
para saciar cada deseo reprimido,
terminará siendo recibido
en el momento cúspide
con el nombre de quien fuera primero
y jamás de quien sea el último,
en tu presente.
- Publicado en foro amor
Última edición:
dragon_ecu
Esporádico permanente
Entre el rimero de papeles, las carpetas ensimismadas no pueden contenerse.
Una ola de letras se desparrama
cubriendo mis pies de palabras agrietadas.
Patas de hormigas entrecruzadas
escondiendo antigua flama.
Quisiera ser la luna
que te acompaña en éxtasis cada noche.
un soroche en derroche fantoche
que inoportuna duna acuna su laguna.
Tontería juveniles de seudo poesía
donde más importaba la rima
y la melaza del sentimiento.
Menudo algarabía
de la agraciada prima
con su cabello al viento.
Ingenuo poeta
que nunca comprendió que sus palabras
encendieron una llama
que nunca pudo apagar.
Una ola de letras se desparrama
cubriendo mis pies de palabras agrietadas.
Patas de hormigas entrecruzadas
escondiendo antigua flama.
Quisiera ser la luna
que te acompaña en éxtasis cada noche.
un soroche en derroche fantoche
que inoportuna duna acuna su laguna.
Tontería juveniles de seudo poesía
donde más importaba la rima
y la melaza del sentimiento.
Menudo algarabía
de la agraciada prima
con su cabello al viento.
Ingenuo poeta
que nunca comprendió que sus palabras
encendieron una llama
que nunca pudo apagar.
danie
solo un pensamiento...
Carta a la nada
Tres etiquetas de puchos,
ya voy por la cuarta... y no me decido.
Como extraño aquella época
que tenía a los monos "de mi poesía"
redactando sobre máquinas de escribir,
exclavizados, fumando mis cigarrillos y tecleando,
escribiendo toda la maldita noche,
escribiendo mi novela preferida
o alguna puta novela de amor imperfecta.
Pero eran tiempos pasados.
Ah, pero la vida es así...
uno no tiene ni lo que quiere, ni lo que puede... no siempre.
Y luego aparece tu amante, tu única compañera,
la Soledad frente al espejo,
reflejando la apariencia de tu vejestorio ser.
Pues, ahí, tomas el primer vuelo que salga a Sevilla
para verla aunque sea por el cristal de la ventana a ella.
O por lo menos eso pensabas hacer
pues sabes que ya el tiempo no va a prorrogar un poco más tu juicio.
Y uno se conforma con "eso", con tal vez "aquello"
en donde ni tú eres ya un principe y ni ella una princesa.
Muy posiblemente somos escuerzos hinchados u horrendos sapos.
Y tenemos " esto" aunque ese "esto"
no sé sabe nunca ni lo que valió, fue o será.
Y hablo de ese vuelo que ni así, decidido, nunca tomé.
Cuatro cervezas rubias
y aún no me decido...
No me decido a redactar esta carta,
porque sé que te encanta el silencio, aún de vieja más
y cuando me ves hasta tus ojos se vuelven mudos, ciegos y sordos.
Y no soporto ese lacerante silencio,
esa discución sin palabras que arrasa nuestras almas
como si fueramos los dos sentandos en la barca de Caronte
yendo
vaya a saber a qué lugar
pero muy lejoz de la humanidad.
Yo no soy un ser inteligente, puedo ser pensante,
pero eso no te hace inteligente.
es más si piensas mucho dudas y temes,
jamás concretas, no vuelas hasta Sevilla.
La verdad es que ya cada vez más viejo,
ni me acerco un poco al poeta Luis De Cuenca:
"No puedo ir a verte a Marte
ni siquiera al cuarto de la plancha".
Y encima de no ser inteligente escribo por demás,
hablo tambien mucho, demasiado,
expulso vicios en forma de palabras,
y defeco, orino, hasta almuerzo,
todo junto mientras hablo.
Mientras tú, mi niña, solo me observas y callas.
Claramente la ventaja que me llevas es mucha.
Y ahora, ya, el tiempo pasa factura de los estragos de mi vida
y tú, mi amor, ni mis cartas ya lees.
Sinceramente, sé que la inteligencia se centra en callar,
callar como tú callas:
—¿pero cómo carajo se vive/ se siente sin gritar?—
—¿cómo se da un abrazo, un beso?—
—¿cómo se hace el amor sin pronunciar un te quiero?—
—¿cómo se anda por la vida sin tener el corazón en la boca?—
—¿cómo vuelo a sevilla en silencio?—
Y lo más jodido, —¿cómo te miro por el vidrio de la ventana estando mudo?—
Tal vez ahí, se centre nuestra más vil diferencia.
Es que el amor no es solo un músculo erecto
danzando en tu ingle
sino un intento de mueca expresiva y humana.
Un abrazo compasivo
que no nos deje pensar en la muerte.
Como le dije a mi viejo antes de morir en esa oxidada
cama de hospital:
—habla, grita... dime un te quiero, pá... que lo necesito—.
—Dime algo;
porque cuando el silencio llega
uno duerme para siempre—.
Tres etiquetas de puchos,
ya voy por la cuarta... y no me decido.
Como extraño aquella época
que tenía a los monos "de mi poesía"
redactando sobre máquinas de escribir,
exclavizados, fumando mis cigarrillos y tecleando,
escribiendo toda la maldita noche,
escribiendo mi novela preferida
o alguna puta novela de amor imperfecta.
Pero eran tiempos pasados.
Ah, pero la vida es así...
uno no tiene ni lo que quiere, ni lo que puede... no siempre.
Y luego aparece tu amante, tu única compañera,
la Soledad frente al espejo,
reflejando la apariencia de tu vejestorio ser.
Pues, ahí, tomas el primer vuelo que salga a Sevilla
para verla aunque sea por el cristal de la ventana a ella.
O por lo menos eso pensabas hacer
pues sabes que ya el tiempo no va a prorrogar un poco más tu juicio.
Y uno se conforma con "eso", con tal vez "aquello"
en donde ni tú eres ya un principe y ni ella una princesa.
Muy posiblemente somos escuerzos hinchados u horrendos sapos.
Y tenemos " esto" aunque ese "esto"
no sé sabe nunca ni lo que valió, fue o será.
Y hablo de ese vuelo que ni así, decidido, nunca tomé.
Cuatro cervezas rubias
y aún no me decido...
No me decido a redactar esta carta,
porque sé que te encanta el silencio, aún de vieja más
y cuando me ves hasta tus ojos se vuelven mudos, ciegos y sordos.
Y no soporto ese lacerante silencio,
esa discución sin palabras que arrasa nuestras almas
como si fueramos los dos sentandos en la barca de Caronte
yendo
vaya a saber a qué lugar
pero muy lejoz de la humanidad.
Yo no soy un ser inteligente, puedo ser pensante,
pero eso no te hace inteligente.
es más si piensas mucho dudas y temes,
jamás concretas, no vuelas hasta Sevilla.
La verdad es que ya cada vez más viejo,
ni me acerco un poco al poeta Luis De Cuenca:
"No puedo ir a verte a Marte
ni siquiera al cuarto de la plancha".
Y encima de no ser inteligente escribo por demás,
hablo tambien mucho, demasiado,
expulso vicios en forma de palabras,
y defeco, orino, hasta almuerzo,
todo junto mientras hablo.
Mientras tú, mi niña, solo me observas y callas.
Claramente la ventaja que me llevas es mucha.
Y ahora, ya, el tiempo pasa factura de los estragos de mi vida
y tú, mi amor, ni mis cartas ya lees.
Sinceramente, sé que la inteligencia se centra en callar,
callar como tú callas:
—¿pero cómo carajo se vive/ se siente sin gritar?—
—¿cómo se da un abrazo, un beso?—
—¿cómo se hace el amor sin pronunciar un te quiero?—
—¿cómo se anda por la vida sin tener el corazón en la boca?—
—¿cómo vuelo a sevilla en silencio?—
Y lo más jodido, —¿cómo te miro por el vidrio de la ventana estando mudo?—
Tal vez ahí, se centre nuestra más vil diferencia.
Es que el amor no es solo un músculo erecto
danzando en tu ingle
sino un intento de mueca expresiva y humana.
Un abrazo compasivo
que no nos deje pensar en la muerte.
Como le dije a mi viejo antes de morir en esa oxidada
cama de hospital:
—habla, grita... dime un te quiero, pá... que lo necesito—.
—Dime algo;
porque cuando el silencio llega
uno duerme para siempre—.
danie
solo un pensamiento...
"No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.
Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-“¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas follarme
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantas una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.
Cerveza.
Charles Bukowski
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.
Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-“¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas follarme
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantas una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.
Cerveza.
Charles Bukowski
danie
solo un pensamiento...
luna roja
Princesa de fuego
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