Volverá la guitarra,
mañana mismo,
a desgarrar sus notas.
Zapatean los niños
en la tarima,
giran los arlequines.
Despuntan las mañanas
de primavera,
se visten las esquinas.
Y vuelan los gorriones,
todos unidos,
giran por la besana.
Lloran los cascabeles,
moja la lluvia
los cacharros de siempre.
Duelen los entresijos
en la mañana,
duermen lirios y flores.
mañana mismo,
a desgarrar sus notas.
Zapatean los niños
en la tarima,
giran los arlequines.
Despuntan las mañanas
de primavera,
se visten las esquinas.
Y vuelan los gorriones,
todos unidos,
giran por la besana.
Lloran los cascabeles,
moja la lluvia
los cacharros de siempre.
Duelen los entresijos
en la mañana,
duermen lirios y flores.