En la Residencia donde el tiempo se detiene
la dignidad se pierde tras el gélido umbral.
La muerte es un murmullo que la aflicción sostiene
ansiando un afecto que no sea de ritual.
Habita en los rincones un silencio de nieve,
las manos son los nudos de toda una ansiedad.
Una hebra de existencia que apenas ya conmueve
dibuja en el ambiente una inmensa soledad.
Las velas ya quemadas humean pura ausencia.
La mente se marchita alejada de su huerto
con el paladar amargo de la indiferencia.
Se acaba ya la vida, se apaga todo espanto.
Queda un legado antiguo perdido en el desierto
sin una mano amiga que calme aquel quebranto.
*****
la dignidad se pierde tras el gélido umbral.
La muerte es un murmullo que la aflicción sostiene
ansiando un afecto que no sea de ritual.
Habita en los rincones un silencio de nieve,
las manos son los nudos de toda una ansiedad.
Una hebra de existencia que apenas ya conmueve
dibuja en el ambiente una inmensa soledad.
Las velas ya quemadas humean pura ausencia.
La mente se marchita alejada de su huerto
con el paladar amargo de la indiferencia.
Se acaba ya la vida, se apaga todo espanto.
Queda un legado antiguo perdido en el desierto
sin una mano amiga que calme aquel quebranto.
*****
