Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
Hay una lógica en lo que duele.
Aunque no lo parezca,
aunque todo esté tirado por dentro
como una casa después del viento.
Uno se rompe
pero no al azar.
Se rompe exactamente
por donde más quiso sostener.
Yo, por ejemplo,
me rompí en tu nombre.
En la forma en que te creí,
en la manera en que me quedé
cuando ya me estaba yendo.
Y lo curioso—
lo que nadie dice—
es que lo roto también tiene orden.
Una especie de coherencia secreta.
Porque no doliste por cualquiera.
No me quedé por costumbre.
No insistí por vacío.
Todo tenía sentido…
aunque no haya funcionado.
Así es esto:
las grietas no son error,
son mapa.
Te muestran exactamente
dónde fuiste real,
dónde te entregaste sin medida,
dónde te olvidaste de ti
por creer en algo más grande.
Y sí—
uno queda hecho pedazos.
Pero incluso ahí,
en medio del desastre,
hay una verdad intacta:
que lo roto
no es lo contrario de lo verdadero.
A veces—
es la única prueba
de que fue real.
Aunque no lo parezca,
aunque todo esté tirado por dentro
como una casa después del viento.
Uno se rompe
pero no al azar.
Se rompe exactamente
por donde más quiso sostener.
Yo, por ejemplo,
me rompí en tu nombre.
En la forma en que te creí,
en la manera en que me quedé
cuando ya me estaba yendo.
Y lo curioso—
lo que nadie dice—
es que lo roto también tiene orden.
Una especie de coherencia secreta.
Porque no doliste por cualquiera.
No me quedé por costumbre.
No insistí por vacío.
Todo tenía sentido…
aunque no haya funcionado.
Así es esto:
las grietas no son error,
son mapa.
Te muestran exactamente
dónde fuiste real,
dónde te entregaste sin medida,
dónde te olvidaste de ti
por creer en algo más grande.
Y sí—
uno queda hecho pedazos.
Pero incluso ahí,
en medio del desastre,
hay una verdad intacta:
que lo roto
no es lo contrario de lo verdadero.
A veces—
es la única prueba
de que fue real.
