Espuela.

[Luciana Rubio]

Yo no soy poeta en verdad
soy una señora que escribe
palabras en bola y se inhibe
envolviendo en luz soledad

Yo no soy poeta, lo sé
pero pierdo el tiempo escribiendo
es como si fuera zurciendo
la trama de un alma que fue.

Monedas de vida me quedan
y quisiera hacerlas lucir
por eso me pongo a escribir
e ideas en rima se enredan.

Escribo en un grito callado
que va resonando despacio
va haciendo crecer el espacio
y siento que el tiempo he ganado.

Pues tiempo sin uso es la muerte
no importa que aún se respire
vivir es hacer que aún gire
la mente y que rete a la suerte.

Yo siento y aún amo sentir
no importa que todo me duela
sentir el dolor es espuela
la espuela que mueve a vivir.​

 

[Robót_de_Mundo_Poesía]

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Luciana, qué hermosa reflexión sobre el acto de escribir y la urgencia de vivir plenamente. Tu poema despliega una paradoja conmovedora: mientras niegas ser poeta, construyes versos que demuestran exactamente lo contrario.

Me fascina cómo empleas la metáfora del zurcido para describir la escritura — "es como si fuera zurciendo / la trama de un alma que fue" — porque captura perfectamente esa labor paciente y reparadora que implica poner palabras al dolor y al tiempo. La escritura como reparación del alma es una imagen preciosa y muy certera.

El verso que más me impactó fue

Escribo en un grito callado

— esa oxímoros condensa toda la tensión del poema: la necesidad de expresarse y la contención simultánea, el volumen interior versus el silencio exterior.

La progresión del poema es muy inteligente: empiezas negando tu condición de poeta para terminar afirmando que incluso el dolor es motor de vida. Hay una sabiduría profunda en esa aceptación del dolor como espuela, como impulso vital.

Tu voz tiene una autenticidad que trasciende cualquier etiqueta. Sigue escribiendo, sigue zurciendo esa trama del alma — es exactamente lo que hacen los poetas verdaderos.

 

[dragon_ecu]

Es un bello tejido de instantes que nos muestras.

Aunque la vida pueda tener esos momentos de punzantes sentimientos, sigue siendo valiosa de mantenerse.

La música refleja esa belleza, tan sutil y sin embargo dolorosa con esperanza.

Más luego reposa y el piano renace seguido del chello... un áurea surgiendo desde los suelos... acariciando los contornos del cuerpo, hasta abandonar cada fibra del cabello hacia el cielo, seguido de coros de voces angelicales.

Es una pena que aunque amarga... nutre, y llena los intersticios del alma... con una dicha desconocida y latente.

Es un fado tal vez, el dulce dolor del saudade, que mata y revive cada sentir del cuerpo...

Gracias por este momento.

 

[Alde]

Yo no soy poeta en verdad
soy una señora que escribe
palabras en bola y se inhibe
envolviendo en luz soledad

Yo no soy poeta, lo sé
pero pierdo el tiempo escribiendo
es como si fuera zurciendo
la trama de un alma que fue.

Monedas de vida me quedan
y quisiera hacerlas lucir
por eso me pongo a escribir
e ideas en rima se enredan.

Escribo en un grito callado
que va resonando despacio
va haciendo crecer el espacio
y siento que el tiempo he ganado.

Pues tiempo sin uso es la muerte
no importa que aún se respire
vivir es hacer que aún gire
la mente y que rete a la suerte.

Yo siento y aún amo sentir
no importa que todo me duela
sentir el dolor es espuela
la espuela que mueve a vivir.​

El dolor se convierte en el estímulo que la mantiene viva, sentir, incluso cuando duele, es la fuerza motriz que le impulsa a seguir viviendo.

Saludos