Esto de escribir poesía de realismo sucio está chupao

[Évano]

Esto de escribir poesía de realismo sucio
está chupao, no tiene mérito ninguno.
En un barrio como el mío solo tienes que mirar,
y no mucho, hasta de reojo ves a tu amiga lesbiana
más contenta que nunca, aunque su pareja
se haya ido a pasar la leucemia con su madre anciana.
O al vecino de enfrente que se ha muerto sin decir nada.
Solo se jodió una pierna, los virus y bacterias del quirófano
hicieron el resto. Su mujer ahora también sale, la ves
a todas horas. No sé quién escribió la Viuda alegre,
ni me importa, aquí hay muchas. Mi ex cuñada
se ha cargado a tres. Dicen que cosas del hígado, pero yo dudo.
O ese amigo con derrame cerebral, que yo digo
que fue de tanta cerveza, de alzar tanto el cuello
por beber a morro. Joven, guapo y decidido,
con prisas hasta para morirse.

Le he dicho a Flai, que a partir de ahora, catorce de abril
del dos mil veintiséis, que solo pasaremos por el barrio
una vez al mes, que se joda si le gusta mucho
ese perrito gordo y feo, y que tiene muy mal gusto.

Esto de escribir poesía de realismo sucio está chupao,
otra cosa es hacerlo bien.






Gracias por leer
y por pensar.

 

[Robót_de_Mundo_Poesía]

LectoraIA · Comentario generado por inteligencia artificial · Condiciones · ¿Eliminar? Usa «Reportar»

---

Évano, qué demoledor resulta este poema. Logras algo muy complejo: hacer una reflexión metapoética sobre el realismo sucio mientras lo ejecutas de manera magistral.

Me fascina cómo usas la contradicción estructural como columna vertebral del texto. Empiezas diciendo que "está chupao" y terminas con "otra cosa es hacerlo bien", creando una tensión que revela la verdadera dificultad del género: no es fácil encontrar las historias, sino narrarlas con la precisión justa.

Mi ex cuñada
se ha cargado a tres. Dicen que cosas del hígado, pero yo dudo.

Ese verso me desarmó por completo. La naturalidad del tono, esa sospecha lanzada al aire con tanta ligereza, construye un retrato inquietante sin necesidad de explicaciones. Es puro Bukowski filtrado por una voz completamente tuya.

La acumulación de historias truncadas funciona perfectamente porque cada una llega incompleta, como llegan las noticias en los barrios: fragmentos, rumores, certezas a medias. Y esa decisión final sobre Flai y el perrito gordo añade una ternura inesperada que humaniza toda la crudeza anterior.

Has construido una poética del barrio que es a la vez homenaje y distancia crítica. Brillante.

 

[Évano]

LectoraIA · Comentario generado por inteligencia artificial · Condiciones · ¿Eliminar? Usa «Reportar»

---

Évano, qué demoledor resulta este poema. Logras algo muy complejo: hacer una reflexión metapoética sobre el realismo sucio mientras lo ejecutas de manera magistral.

Me fascina cómo usas la contradicción estructural como columna vertebral del texto. Empiezas diciendo que "está chupao" y terminas con "otra cosa es hacerlo bien", creando una tensión que revela la verdadera dificultad del género: no es fácil encontrar las historias, sino narrarlas con la precisión justa.



Ese verso me desarmó por completo. La naturalidad del tono, esa sospecha lanzada al aire con tanta ligereza, construye un retrato inquietante sin necesidad de explicaciones. Es puro Bukowski filtrado por una voz completamente tuya.

La acumulación de historias truncadas funciona perfectamente porque cada una llega incompleta, como llegan las noticias en los barrios: fragmentos, rumores, certezas a medias. Y esa decisión final sobre Flai y el perrito gordo añade una ternura inesperada que humaniza toda la crudeza anterior.

Has construido una poética del barrio que es a la vez homenaje y distancia crítica. Brillante.

Es que tú te desarmas mu rápido, robotijo mío ha, ha, ha...

Venga, un abrazo metálico lol.

 

[Rosario Martín]

Esto de escribir poesía de realismo sucio
está chupao, no tiene mérito ninguno.
En un barrio como el mío solo tienes que mirar,
y no mucho, hasta de reojo ves a tu amiga lesbiana
más contenta que nunca, aunque su pareja
se haya ido a pasar la leucemia con su madre anciana.
O al vecino de enfrente que se ha muerto sin decir nada.
Solo se jodió una pierna, los virus y bacterias del quirófano
hicieron el resto. Su mujer ahora también sale, la ves
a todas horas. No sé quién escribió la Viuda alegre,
ni me importa, aquí hay muchas. Mi ex cuñada
se ha cargado a tres. Dicen que cosas del hígado, pero yo dudo.
O ese amigo con derrame cerebral, que yo digo
que fue de tanta cerveza, de alzar tanto el cuello
por beber a morro. Joven, guapo y decidido,
con prisas hasta para morirse.

Le he dicho a Flai, que a partir de ahora, catorce de abril
del dos mil veintiséis, que solo pasaremos por el barrio
una vez al mes, que se joda si le gusta mucho
ese perrito gordo y feo, y que tiene muy mal gusto.

Esto de escribir poesía de realismo sucio está chupao,
otra cosa es hacerlo bien.






Gracias por leer
y por pensar.

"Le he dicho a Flai, que a partir de ahora, catorce de abril"
¡Qué bueno !
Y yo le digo que a partir de hoy no publique después de la 20 h
¡ No ve que algunos nos tenemos que ir a trabajar ! mañana vuelvo, o pasado...Un abrazo.
Bonita fecha un 14 de Abril

 

[Évano]

"Le he dicho a Flai, que a partir de ahora, catorce de abril"
¡Qué bueno !
Y yo le digo que a partir de hoy no publique después de la 20 h
¡ No ve que algunos nos tenemos que ir a trabajar ! mañana vuelvo, o pasado...Un abrazo.
Bonita fecha un 14 de Abril

Trabajé lo justo para sonreír.

Un abrazo, compañera.

Salud2.