MadridBohemio
Poeta recién llegado
He vuelto a profanar el silencio del teclado,
con la torpeza del que regresa a un vicio antiguo.
Ya no busco el papel que se amarillea con el humo,
hoy pacto con el brillo eléctrico de la pantalla
el color exacto de mis naufragios.
Sigo despierto, mientras la ciudad duerme su mentira,
pero mi alma ya no es aquella habitación vacía.
Ahora arrastra el peso de los inviernos,
la cicatriz de quien ha aprendido a leer
entre las líneas del desengaño y la rutina.
No queda rastro del fulgor que me quemaba los dedos,
aquella urgencia adolescente de romper los espejos.
Hoy la tierra se quiebra con una calma distinta,
y de las grietas de mi madurez
no brota sangre, sino lava.
Una lava lenta, reparadora y densa,
que va cubriendo los escombros de lo que fui,
fundiendo el ayer con este presente de cuarzo
donde escribir ya no es gritar,
sino aprender a arder de nuevo.
Bajo el cielo de un Madrid que nunca se apaga.
con la torpeza del que regresa a un vicio antiguo.
Ya no busco el papel que se amarillea con el humo,
hoy pacto con el brillo eléctrico de la pantalla
el color exacto de mis naufragios.
Sigo despierto, mientras la ciudad duerme su mentira,
pero mi alma ya no es aquella habitación vacía.
Ahora arrastra el peso de los inviernos,
la cicatriz de quien ha aprendido a leer
entre las líneas del desengaño y la rutina.
No queda rastro del fulgor que me quemaba los dedos,
aquella urgencia adolescente de romper los espejos.
Hoy la tierra se quiebra con una calma distinta,
y de las grietas de mi madurez
no brota sangre, sino lava.
Una lava lenta, reparadora y densa,
que va cubriendo los escombros de lo que fui,
fundiendo el ayer con este presente de cuarzo
donde escribir ya no es gritar,
sino aprender a arder de nuevo.
Bajo el cielo de un Madrid que nunca se apaga.
