Stylo27
Poeta fiel al portal
Oportunista ser
que planea la jugada del desastre,
para siquiera obtener
la malcriada salida
de tu fantasma del antes...
Has perdido tu reina,
los alfíles te son desleales,
tus torres son escombros
y tus caballos no son reales...
Solo te quedan peones,
títeres de tus caprichos,
atados,
sin inetenciones
de romper los dichos...
Frías jugadas,
calculadoras sin piedad,
vierten calmadas
el líquido "maldad".
Tu conciencia sucumbe
ante las cálidas y hermosas
llamas del infierno,
ansiada cumbre de gélidas y orgullosas
caidas de lo tierno...
Mi imperio de una sola pieza,
impedía el avance de tu pelotón,
mi reina y destreza,
fuimos némesis del armagedón.
Ignoraando una posible
jugada confusa,
me soprende un viejo movimiento,
el cual usas.
Tus cuatro peones blancos,
tu torre de siete pisos
y tu rey...
Arman la cruzada a mi reina negra,
no percato ni unaa huella ....
Observo asombrado entonces,
la consecencia de tu plan...
mi reina se viste de blanco...
Causando así,
el Jaque Mortal.
Mi Dilema Existencial...
