Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Cómo eran mis
manos bajo tus
caderas? se ven
alucinando en
las carreteras
ecos, séquitos
de pastos secos
adornan las presas
muñecas rotas
y sucias.
Pasea la esperanza
tatuada de ignorancia
perturbados respiros
salen de una capilla
en algún lado, no hay
ruidos de trinos, y
cien-fuegos se posan
en los arboles, el
terror de los soñantes
el primor de los
enfermos.
En el vestido
les gusta resaltar
lo grotesco de las
maldiciones, bellas
frustraciones rondan
astucias, delgados
ornamentos separan
lineas blancas y rojas
en esa hoja un otoño
muerto plasma su
boca.
Oligofrenicos estallan
truenos, los búhos
tiritan en el calor
de las posiones
de un viento que
llora, que ríe, que
tiene ataques de
nervios, tiemblan
mis piernas, como
un día, sonrieron
mis ojos, se ha
quedado ausente
el tornado mental.
Confundo a la vez
el ruido de las cucarachas
en el fregadero, algunos
tienen criaderos de
cerdos, y oigo los
crujidos de las
maderas lastimadas
me siento a veces
como los tenis
colgados en los
alambres de luz
consolándose
con el sol, con
las descargas
y poco a poco
mas coartada.
Atendiendo
rumores de
gente mal alimentada
queriendo encontrar
en la tierra una
mirada, tratando
de pensar si en
verdad es redonda
o si será satanizada
traduciendo las
lenguas sánscritas
poniendo una figura
al samsara, sentada
en una piedra, amando
y odiando al desierto
y dibujando estrellas
con una rama.
manos bajo tus
caderas? se ven
alucinando en
las carreteras
ecos, séquitos
de pastos secos
adornan las presas
muñecas rotas
y sucias.
Pasea la esperanza
tatuada de ignorancia
perturbados respiros
salen de una capilla
en algún lado, no hay
ruidos de trinos, y
cien-fuegos se posan
en los arboles, el
terror de los soñantes
el primor de los
enfermos.
En el vestido
les gusta resaltar
lo grotesco de las
maldiciones, bellas
frustraciones rondan
astucias, delgados
ornamentos separan
lineas blancas y rojas
en esa hoja un otoño
muerto plasma su
boca.
Oligofrenicos estallan
truenos, los búhos
tiritan en el calor
de las posiones
de un viento que
llora, que ríe, que
tiene ataques de
nervios, tiemblan
mis piernas, como
un día, sonrieron
mis ojos, se ha
quedado ausente
el tornado mental.
Confundo a la vez
el ruido de las cucarachas
en el fregadero, algunos
tienen criaderos de
cerdos, y oigo los
crujidos de las
maderas lastimadas
me siento a veces
como los tenis
colgados en los
alambres de luz
consolándose
con el sol, con
las descargas
y poco a poco
mas coartada.
Atendiendo
rumores de
gente mal alimentada
queriendo encontrar
en la tierra una
mirada, tratando
de pensar si en
verdad es redonda
o si será satanizada
traduciendo las
lenguas sánscritas
poniendo una figura
al samsara, sentada
en una piedra, amando
y odiando al desierto
y dibujando estrellas
con una rama.
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