Soren
Poeta fiel al portal
jueves 16 de diciembre del 2004
Como las flores brotan en primavera,
En esta época del año brotan los recuerdos
De aquellos días que hoy sólo veo de lejos.
Por eso odio esta época,
Sus viejos rituales
Y la hipocresía andante.
Creo que estoy condenado a sufrir la melancolía,
Intento no escucharla y enterrarla en el olvido,
Siempre termina venciéndome.
Soy tan débil.
No puedo más que prepararme
Para el banquete de los muertos;
Otro año más seré espectador del desfile,
Pasaran todos y los observaré,
Escucharé sus lejanas voces.
Las copas se desbordaran,
Prepararan el brindis en que no tengo lugar,
No sé por cuanto se quedaran;
Quizás sólo esta noche
Quizás el resto de mi vida.
Sus cantos son densos,
Caigo en un profundo sueño,
Pero incluso en ellos están presentes.
Me pregunto si algún día se irán,
Seguro que no, creo que me hacen falta
O simplemente no los quiero dejar.
En esta época del año brotan los recuerdos
De aquellos días que hoy sólo veo de lejos.
Por eso odio esta época,
Sus viejos rituales
Y la hipocresía andante.
Creo que estoy condenado a sufrir la melancolía,
Intento no escucharla y enterrarla en el olvido,
Siempre termina venciéndome.
Soy tan débil.
No puedo más que prepararme
Para el banquete de los muertos;
Otro año más seré espectador del desfile,
Pasaran todos y los observaré,
Escucharé sus lejanas voces.
Las copas se desbordaran,
Prepararan el brindis en que no tengo lugar,
No sé por cuanto se quedaran;
Quizás sólo esta noche
Quizás el resto de mi vida.
Sus cantos son densos,
Caigo en un profundo sueño,
Pero incluso en ellos están presentes.
Me pregunto si algún día se irán,
Seguro que no, creo que me hacen falta
O simplemente no los quiero dejar.
