Tuti
Poeta veterano en el portal
Hoy, hoy hablo de aquello que duele
del escalofrio bajo los brazos,
del poema muerto en la nieve.
¡Las consignas!, -el fuego-
fuego en fúsiles, el rastro amargo,
el rastro que hiere...
¡Hieren las tumbas sin nombre!
o viajando en las corrientes,
mueren los sueños vendidos
llora la selva...un rio, se pierde.
Y, ahora pregunto...
Revolución?...
qué és la maldita revolución
sino muertos sin claveles...
Que caiga lluvia
-¡de agua!-, no de metrallas,
que tus sueños se levanten
contigo cada mañana,
que el mundo te necesita
no a tu sangre derramada
un pensamiento que lucha,
¡No necesita tus armas!
del escalofrio bajo los brazos,
del poema muerto en la nieve.
¡Las consignas!, -el fuego-
fuego en fúsiles, el rastro amargo,
el rastro que hiere...
¡Hieren las tumbas sin nombre!
o viajando en las corrientes,
mueren los sueños vendidos
llora la selva...un rio, se pierde.
Y, ahora pregunto...
Revolución?...
qué és la maldita revolución
sino muertos sin claveles...
Que caiga lluvia
-¡de agua!-, no de metrallas,
que tus sueños se levanten
contigo cada mañana,
que el mundo te necesita
no a tu sangre derramada
un pensamiento que lucha,
¡No necesita tus armas!