La tarde es efímera,
es lenta, es muerte
sin tu color.
Las horas son asesinas
acérrimas de mis rimas,
de mis manos
que sólo escriben por vos.
La primavera es invierno
y el verano se me olvidó
Las hojas se secan,
las palabras se agotan
y son huecas
sin la compañía
dulce de tu amor.
es lenta, es muerte
sin tu color.
Las horas son asesinas
acérrimas de mis rimas,
de mis manos
que sólo escriben por vos.
La primavera es invierno
y el verano se me olvidó
Las hojas se secan,
las palabras se agotan
y son huecas
sin la compañía
dulce de tu amor.
