Grindcore

En las constelaciones de cromo las cosas andan mal,
ahora que el despecho ha florecido
en detrimento de todas las verdades,
se nos muere el coraje entre las manos.

Con la excusa de escapar,
incluso los mejores de nosotros
le romperíamos las alas a un Icaro cualquiera.

Nos ponemos de rodillas
y rezamos sobre bolsas de basura,
y la pulpa de las calles se hace tinta,
y un coágulo brillante nos llama desde el sueño.

La noche de neón se vuelve interminable
para ojos afiebrados como éstos,
entrevemos a lo lejos, el destello,
la sonrisa del rey de la tristeza,
ya que el reino se ha perdido para siempre.

Delgadas lágrimas de óxido tatuadas
en la espalda de las torres del gobierno,
gigantescas moles del pan de la locura,
abandonadas como altares de verguenza.

En las constelaciones de cromo las cosas andan mal,
aullidos blancos en la sala del quirófano
donde hombres y mujeres esperan silenciosos,
y sus mentes son recetas de ruido ante el insomnio.

 

Magnífico poema, me encantaron las imágenes del mismo.

Un beso.

 

Gracias amiga, versos raros para un mundo raro.

Suerte!

 

sus poemas son imperdibles compañero...un abrazo infinito...

 

Supongo que estamos enfermos de vida...
saludos

 

...Y de ese pan comemos diario, y rezamos ungidos de porquerìa...
Amigo, sus letras no tienen nada de raro, y lo tienen todo de cierto, a mi humilde parecer.
Un abrazo.

 

¡Bravo!

Me encanta su manera de escribir, muy buenas metáforas.
un placer,

 

Un poema que me deja en una sala de espera igual... muy buenas letras!
agradable lectura.

 

Excelente escrito!!!!!, donde las lagrimas estan oxidadas, las constelaciones de cromo y tantos elementos mas

es un lujo pasar por aqui

Saludos