¡Cruje, fiero titán! Que tus cuadernas
no son madera, sino herencia y roca;
ante el embate de las olas eternas,
tu casco ruge lo que el miedo apoca.
Guardas secretos de imperios hundidos,
estirpe de astros que trazaron tu gloria,
dejando en la sal los amores perdidos
para escribir con sangre tu victoria.
Tus lonas, heridas por garras de viento,
no exhalan lamentos, ¡gritan potestades!
Son himnos de jarcia y de antiguo tormento,
baladas de roble en las tempestades.
Ya no hay piratas, solo sombras canas,
bajo una luna de plata y de guerra,
donde se funden las almas paganas
con el horizonte que jamás mira a tierra.
Navegas un mar de memorias forjadas,
en lides de bronce contra el negro sino;
ni el faro te guía, ni buscas llegadas,
tú eres la estela, la ruta y el camino.
Bravura de un viejo leviatán de madera
que desafía al abismo y su frío zarpazo,
pues sabe que el hombre que lucha y espera
renace en el fragor de cada pantocazo.
Tu silueta es un mito que el ocaso dibuja,
espectro que aferra su quilla al madero;
mientras el mundo en la calma arrebuja
domas el viento de errante viajero.
Tus singladuras bullen la leyenda,
genio indomable de zafiro infinito,
no habrá tempestad que rompa tu rienda
ni dios que silencie tu épico grito.
*****
no son madera, sino herencia y roca;
ante el embate de las olas eternas,
tu casco ruge lo que el miedo apoca.
Guardas secretos de imperios hundidos,
estirpe de astros que trazaron tu gloria,
dejando en la sal los amores perdidos
para escribir con sangre tu victoria.
Tus lonas, heridas por garras de viento,
no exhalan lamentos, ¡gritan potestades!
Son himnos de jarcia y de antiguo tormento,
baladas de roble en las tempestades.
Ya no hay piratas, solo sombras canas,
bajo una luna de plata y de guerra,
donde se funden las almas paganas
con el horizonte que jamás mira a tierra.
Navegas un mar de memorias forjadas,
en lides de bronce contra el negro sino;
ni el faro te guía, ni buscas llegadas,
tú eres la estela, la ruta y el camino.
Bravura de un viejo leviatán de madera
que desafía al abismo y su frío zarpazo,
pues sabe que el hombre que lucha y espera
renace en el fragor de cada pantocazo.
Tu silueta es un mito que el ocaso dibuja,
espectro que aferra su quilla al madero;
mientras el mundo en la calma arrebuja
domas el viento de errante viajero.
Tus singladuras bullen la leyenda,
genio indomable de zafiro infinito,
no habrá tempestad que rompa tu rienda
ni dios que silencie tu épico grito.
*****
