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Tus manos pálidas alcanzaron la gloria y como un deseoso amante las sigo, puesto que semejan a la mujer doria cuya sangre oscura sólo fluye contigo. Miras el campo rodeada de escoria que ignora indolente al pobre mendigo. -Bella Albión vives más en su memoria que en la torre del esclavista...

Dispuesto el farol de la alondra marca tu rumbo en último viaje, tú que no cargaste pesar alguno y aun así cediste ante el dolor. Cuán injusta fue tu corta vida, tan pobre el coro de tus cantares. Pero cuánto te bendijo el amor si Perséfone te sigue en la marcha y claman silencio los negros...

A mi amada, mi hermana solitaria. Supe mi vida acabada en un instante cuando me vi atrapado entre las olas, mi alma sin luz por el infierno errante sin Alondra ni cantos vagó triste a solas. Como un espectro me vi en la ciudad, templos sollozantes me exigían redención. Vano fue el vino nacido...

Le agradezco, me gustaría escuchar su violín

En un valle muerto resplandece la vida contenida en tus ojos, brillan aun cuando atardece y el sol esfumina montes rojos. Hay brío cuando amanece, la ansiedad por ver tus cerrojos; por ellos que importa qué acaece, si la tierra cumple sus antojos. Mas cuando el rocío vuelve impregnando el aire...

Le agradezco profundamente sus palabras

En la nada construí mi palacio oyendo tristes cantos errantes, jamás la ira surcaba mis labios embriagados en el seno de los mares. Pero la turba acabó con mi claustro exigiendo el fin de los cantares. ¡Como cedía la injusta prole de Fausto a la ira de los demonios danzantes! Luego el silencio...