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Mi hija me asalta en madrugada desde la lejanía Dalias y un ramito de violetas Con su Claridad despampanante (dientes de sonrisa, cascadita del ande, ojos la vida) Se me viene mestiza y tan poeta, poeta entre las dalias y un concierto de claveles Yo la veo, Mi hija puesta en el camino versito...

Para la noche del sábado he pedido un cuarto de naranja Valencia picado en cruz amarillo-iridiscente-oro-luz barca de sol ácido y dulce dulce un cuarto Y, con suerte, una hoja de papel. Mayo y sus vainas... César en mayo. 2024

nostalgias dulces y bravías, nostalgias tan poéticas como sus buenos versos, compañero.

Pues son tres sonetazos. Y uno con estrambote. ¡Yo creo que bien merecidos se los tiene el Sabina...! Después de tanto descaro, sentir y ¿qué decir? Aquí es de madrugada, compañero. Me acompaña una copita de aguardiente bravo hecho de agave. Aquí le decimos "cocuy", en México, "tequila". Me la...

Sus versos, compañero, hacen homenaje a uno de nuestros poetas más infinitos. Otro uruguayo que también era poeta (a su manera), decía que somos lucecitas. El viejo Galeano, sí, quien junto al Mario sigue brillando desde el infinito a través de su legado. El gigante legado de ambos. Gracias...

Y vaya que merece esta obra de arte. Felicitaciones, compañero.

Gracias por haber estado visitando mis poemas, compañero...

Ha llovido, Camelia entre las azucenas, y las rosas, los claveles. Ha llovido mucho y quizás ni me contestes. Es que ha llovido.

Artistas de la vida las inspiraron, mi compa. Un abrazo cordial.

Después de todo mi patito-cisne para mi corazón sí tuvo premios... Tu visita, que no vi en su momento, fue uno de ellos. Gracias, bella.

Cosiendo, entre puntada y puntada... la vida va. Gracias por venir.

Muchas gracias, mi compa. Abrazos. Y sí, sabe más de lo que debería.

Muchísimas gracias, Luci. Un abrazo grande.

Alto lirismo nocturno. Hermosos, bien logrados versos.

Pues, universo es universo, compañero. Así sea como una nave de nostalgia. Ya vendrán mejores tiempos. Excelente poema.

Grande, compañero. Felicitaciones.

Oh, un corazón generoso que, con dolida dulzura, valora la felicidad del otro o la otra y se banca su propia soledad. Razón tenía el viejo Nicanor Parra Pérez, al de la "antipoesía": "la poesía nace en el corazón del corazón", decía en uno de sus "antipoemas" más hermosos. Yo no puedo, Leila...

Me encanta el entorno musical, la idea artística con la que ha presentado un poema tan lapidario. Así que las mujeres pueden ser intensas, a su manera. El amor, un salto al vacío y al lleno, a lo tan claro y luminoso que no se ve. Pero ¿qué digo? Su hermoso poema demuestra que usted sabe muy...

Sí, por eso me equivoqué. O se equivocó él, jajajaj. En cuanto a los ecuatorianos, es verdad, pero nada nuevo: los pobres siempre tienen que pagar por los errores de los ricos. NoBoa lo sabe, como buen millonario parásito que creció siendo. ¡Y no los matamos! (a los noBoa... aunque ellos sí nos...

Ni siquiera alcancé a ver el post del tercio aquel. Pero ya me estoy "acostumbrando" a que me cierren los poemas. Supongo que la política nos duele. Nuestras creencias nos duelen. Es que somos poetas, nos duele toda vaina... Eso es lo malo... o lo bueno, según se lo vea, se lo sea. En cambio...

Ese es el problema. Que sea el dinero lo que importa. Pero es que ni el dinero, sino su ficción. Se supone que el dinero debería estar respaldado por bienes tangibles ¿no?, oro, petróleo, etc. El vaquero respalda su dinero apenas con un ejército de vaqueros jóvenes. ¡Ah vaquero pa´tramposo y...

...Yo diría que sin vaca. :)

El vaquero Biden es el discreto. Se está asomando uno que ya estuvo y que no quería perder porque, como él tiene mucha plata, no le gusta perder. Viene con caballo, sombrero y cigarro Marlboro y toda vaina, a desquitarse de la que le hicieron.

Noboíto bukelito, compa. Creía que era con v de vaca el becerro ese. Pos, sí... Pero algunes se vuelven más cabrones... Absolutamente cierto. ¿Fascismo no vendrá de "fácil"? Simón Rodríguez, quien como se sabe fue el más importante maestro de Bolívar, nuestro Libertador, solía decir que...

Sí, yo pensé lo mismo. El otro ya lo cerraron... Un saludo afectuoso, mi compa.

El vaquero tiene plata en su carne miserable armada desalmada también computadora y un cerebro reptil Tiene imitadores, vaqueritos, que juegan a matar mexicanos porque mexicanos, palestinos porque palestinos, iraníes porque iraníes, chinos porque chinos… A singarse a la hija del guatemalteco...

Talento puro, compa. Hasta para escoger la canción que acompaña al irreverente soneto. Salud!

¿Catadura moral? Ojalá tuvieran alguna, algunos. Hay "gente" así. Supongo que para esa clase de individuos, los palestinos deberían suicidarse todos, luego de matar a sus hijos pequeños, para que Netanyahu pueda ser feliz. Luego deberán suicidarse también los libaneses, los sirios, los...

Y yo me quedo agradecido por su visita y sus (sin) palabras... Otra vez. Muchísimas gracias, compañera.

Palestina lo que le está dando al mundo es una bofetada de dignidad. Los están masacrando, pero van a tener que matar hasta al último recién nacido. A todas las mujeres indefensas. A todos los adultos y adultas mayores indefensos, a todos los niños y niñas indefensos, a las mujeres jóvenes (a...

Como triste fue la conquista. Tamanaco fue uno de los caciques adalides de la libertad, en tiempos de la invasión española a tierras venezolanas. Gracias por venir...

Pues, sí... Pero Palestina está decidida a morir o a vencer. ¿Sabes cómo llamaba Jomeini a los Estados Unidos? El gran Satán. Chávez una vez declaró en la cátedra de los oradores de la ONU, que "olía a azufre todavía" (le tocó hablar luego de Bush hijo). Hablo de los Estados Unidos porque...

Muchas gracias, compañero. Igual, excelente fin de semana para usted también.

A la sensible memoria de Tamanaco, cacique Kariná-Mariche "¡Ana Kariná roté...!!!" ...te dejaron allí, muerto, los apostadores ya sin hambre, fiebre, sed y cautiverio, Risas sucias, palos, golpes, eras objeto de la saña más obscena ruin sadismo, voluntaria vocación de metabestias Que le...

Morir de pie En combate Mirarle el colmillo afilado a la muerte con cara de Mirarle el odio, retar su odio Explotar de pie, en batalla lavando con sangre las aceras Y sesos esparcidos Con niñas hechas trizas, lágrimas y gritos y mierda y estertores morir...

Acá decimos "el que la debe, la teme". Y como la teme, hace bombas, drones, cohetes... y se las tira de "vaquero", de bastardo malnacido que no le teme a nada y que jode a quien le da la gana porque puede y porque le da la gana. Netanyahu (o como sea que se escriba el nombre del malparido ese)...

Yo creo, Charlie, que la poesía hace la diferencia entre ser humanos y ser solo rebaño, o lobo que come del rebaño, o maldito que destruye al rebaño porque le conviene, y con el rebaño, a los/as poetas. En cuanto a las atrocidades, basta con justificarlas. Como en su momento hizo la...

Exacto. Además apoyado por Occidente, porque siempre fueron iguales que él.

Eso es verdad. Es que esos bichos son cobardes, tiemblan por toda vaina. Viven obsesionados con que les van a quitar el oro, como decimos aquí. Por supuesto, son unos locos enfermos muy peligrosos. Lo mismo los judíos. O acaso sea que los judíos ya gobiernan los Estados Unidos, porque tienen...

Se me está viniendo a la cabeza otro poema, destinado a las blancas ovejitas y palomitas víctimas del mundo envidioso, negro, indio, mestizo, inferior y maluco. Ovejitas tiernas como Bambi (ah no, Bambi es un venadito..., o venadita... nunca se supo). Ovejitas como el pobrecito Israel o...

Pobrecitos, si ellos lo que se están es defendiendo de la maluca Palestina que no se muere completa y no les cede sus territorios ¿usted ha visto? Esas pobres ovejitas blancas de Sion. Se parece a la pobrecita "America" (Estados Unidos), que necesita defenderse de la "amenaza inusual y...

La canalla arrogante, que tiene muchas armas de alta tecnología y que además necesita alimentar esa industria porque medra de ella, utilizará cualquier excusa para salirse con la suya en sus execrables propósitos. Supongo que muchísimos judíos lo que sentirán es vergüenza al darse cuenta de que...

La estulticia intencionada no merece comentarios serios.

Que los humanos no hayamos tenido todavía las bolas suficientes para hacerlo, no significa que no sirva y que no tenga que ser hecho. Solo significa que nos han faltado bolas. Entiéndase cojones, testículos, ovarios, hombría suficiente, decisión, agallas, valentía.

Saludos cordiales y mi agradecimiento, mi compa.

Sí, un encierro que ahoga hasta el colmo de la rabia... Gracias por venir.

Lo que pasa es que mientras tanto, echa bastante vaina, hermano. Se le mete por los poros a los gobernantes dizque izquierdistas y los vuelve tan capitalistas como Donald Trump, por nombrar solo a uno de los enfermos. Pero coincido contigo: "La pelea es peleando" (como se dice en mi país), y 25...

Èpale, mi compa. Había copiado el poema del teléfono celular y solo hasta esta hora fue que vi lo mal diagramado que me había quedado. Que usted lo encontrara bueno, aun tan mal como estaba, para mí es una gran cosa porque conozco y respeto su altísima vena poética. Reciba, junto a mi...

Pues, yo tengo que decir lo mismo sobre tu "supertición", mi compa. Encabronadamente hermosa, para emplear tus mismas palabras... porque las mereces. Vengo de allá, de tu poema, sin saber que habías estado aquí. La vida necesita poesía ¿verdad?, la política, la economía, la religión (sea cual...

Muchas gracias, hermano. Un abrazo desde cerca de Caracas, Venezuela.

Esa es la manera correcta en que un poeta debe vivir una supertición. A todo o todo. El amor nunca fue para cobardes. Excelente poema, mi compa. Saludos.

En mi país hay una revolución saboteada por gente obtusa, corrupta y prepotente, de la misma calaña que la que usted admira. Supongo que esa gente allá en el país de gobierno retorcido y malvado en el que usted vive, le paga, pero eso no es mi problema. Allá usted. Bote el veneno que quiera...

Sudor y sufrimiento en la caja, larga prisión subterránea que tarda, tarda, tarda, tarda, tortura, tarda, tarda, tarda, tarda, tarda, Y sudor, aire viciado, caliente, húmedo, y sudor, sufrimiento, rictus, y nfinito, me predican caramelos, chocolates, hilos, el infierno, el todo poderoso...

A veces, es mejor enterrar la propia sombra, dejar de andar con ella y en lugar de seguir siendo un cuerpo opaco, hacerse uno con la luz. Excelente poema, por demás.

No hay nada en este planeta que no sea natural, incluido el más elaborado producto cultural (¿La filosofía, la tecnología...?). Es que la humanidad no lo ha entendido. El roble y el telescopio James Webb forman parte de la misma naturaleza. ... Pero yo también amo los árboles, como usted.

Intentas líneas de un amor vivo. Saludos cordiales, mi compa.

Bah! Ese pajúo cuco siempre anda por ahí asustando a la gente, comiéndole los dedos para que teman encender la luz. Se puede dejar la luz encendida. También puede darle una patada por el cul... Aunque sea su amigo. A veces hay que hacerlo, pues el condenado tiene la mala costumbre de patearlo...

A ver, dígale a esa mujer (desnuda) que deje la caminata y se acueste, no vaya a suceder que le reviente alguna costilla con sus tacones descalzos (como sea la Martita...). Pasando al plano serio, me gustó cada número. Las cárceles más fieras son las abiertas, por cierto. De ellas sí que...

Un abrazo grande, grande, Ana Poeta... Graaaaaciasss!

Jajajajjjj ¡Un pato negro! Vale, compañero. Cual Quixotes de adarga y galgo, y escudero. Lanza en ristre a desfacer entuertos. ¡Y que viva la vida... CARPE DIEM!

¡Más nada...!

Pues, sí... Vainas de cisne viejo. Gracias por venir.

Mi compa Gustavo. ¿Cómo me le va? Gracias por haber venido a leerme y por la valoración que, generoso, ha dado a mis letras. Brindo con café caliente a su salud.

El mensaje para ella... Si es que hay mensaje para ella. Hay botellas encorchadas que jamás consiguen playa... Gracias por leerme, compa. Abrazo.

Me encanta. Ojalá hayas conseguido algunos...

Es otoño infierno en Gaza, Poeta... Maldita la sinrazón aplicada en forma de pragmatista "limpieza", "desocupación", "recuperación de territorios". Malditos no dioses sino bestias fundamentalistas de toda la vida, de toda una historia despeñada. Maldito mundo al que no le importan sus hermanas y...

Ella sabe que le escribo. Desde esta lejanía fiera de plumas negras, de cisne viejo Ella sabe que me tiene entre mis cejas de cisne negro de plumas viejas Inmaduro y perdido Olvidado de las charreteras Escondido en camisas que no me quitaría En versos de mentira Entre ocasos y lunas, líneas...

¡Buscar la manera! A veces la única manera es la mitad... O menos. Algo. Abrazo grande, hermano.

Desde mi casa se veían como cortinas de lluvia abatiéndose furibundas contra los techos de zinc, de platabanda... contra las calles que eran ríos y sí, lodazales de mal tipo. La lluvia, cuando estamos bajo ella nos da rabia, pero cuando la podemos ver al amparo de una casa, desde una ventana...

Más bien maldito. Yo ardo en al sueño de tus ojos. Si estás atenta, me verás ardido de tu piel en la cara oculta de la luna nueva.

Cóntrale... Qué duro.

Claro que puedo creer. Estuve en su blog. Vi sus diamantes guardados allá. Más leo, más me convenzo de que la poesía nos emplea para decir su mensaje. Es así como un seminiño puede escribir poemas de hombre. Felicito, no obstante, su esmerada atención a las formas aun siendo tan joven. Eso...

Jajajajajj. Bienvenida la felicidad, pues. Adminístrela bien... es escurridiza.

Un abrazo grande hasta su rinconcito del mundo, compañera.

Es verdad. A veces porque no se puede tomar más, a veces tan solo por simple miedo reptil. Por eso dice Silvio que los amores cobardes no llegan ni a amores ni a nada. Muchas gracias, mi compa, por su generosa consideración para con mis versos. Espero que esté teniendo un excelente domingo.

Ya sabía yo que algo se traïa el Gabriel Celaya cuando declaraba esos versos. Pues nada. Que se cuiden. O no... :):cool:

Tú lo sabes todo, mujer.

Qué va... Pavo vasallo. Pavo villano que no real ni cortesano. Y de amantes, un carajo. Apenas la cecilia, la enfermera de las monjas, me pone cara de incrédula picardía cuando le toco las nalgas. Y por las tardes se va a casa con su negro de casi dos metros de estatura que viene a buscarla...

Bueno que lo hayan dejado salir del geriátrico un rato... A mí estas condenadas monjas, nada y nada. Y ni siquiera viene la cecilia hoy. ¡Qué vaina!

Un poema no es una queja de disconformidad. Es apenas un retrato bueno o malo de un sentir. ¡Un poema!... ¡Qué pretencioso! Apenas un escrito. O tal vez poesía también a la mitad, escrito medio poético sin lograr ni fu, ni fa. Pero tienes razón, Poeta. C' est la vie. Pero amor es amor...

Sí, mi nena. Cuando es verdadero. Y yo también te amo.

Por suerte, sí. Usted tiene razón: la poesía hace lo que le da la gana con nosotros... Un abrazo cordial, mi compa, hasta donde quiera que se encuentre.

Eso es un privilegio, María... disfrutar leyendo algo de uno. Se lo agradezco sinceramente. Todo lo bueno para usted...

12 años! Como algunos rones de aquí. Y también como algunos amores imposibles, jajajaj. Un gusto saludarte, Poeta. Felicitaciones por el buen whisky. Brindo con café a tu salud en esta madrugada.

Lamento que haya tenido que pasar por esa desagradable experiencia. A las personas que estamos acostumbradas a enfrentarnos al mundo con lo único que tenemos para enfrentarlo, nuestra pobre racionalidad subjetiva, sentipensante (como dijo en su momento un sociólogo colombiano al que admiro...

Etiquetas incrustadas con fuego en el hueso, compañero. No es solo que se te voltea el mundo, sino que el mundo se te voltea y te vuelve otra cosa. Distinta, apartada, etiquetada. Un gran poema, mi compa.

Instante mágico para volar.

Es solo el albor de los tremendos cambios que tipos, que no se entienden a sí mismos como humanidad sino como ellos y solo ellos, van a producir en este planeta... creo que más o menos a partir de la segunda mitad de este siglo. ¡Y yo que ni la pinche mariguana he probado todavía! Seré...

Una estampa descriptiva tan buena como una fotografía bien hecha del alma, compañero. No me acuerdo para qué carajos eran las estrellas y la reputación (por cierto, la mía no es que sea muy buena...). Estrellas las del cielo y allí brilla su poema.

Ya sabía yo que tenía que ser algo de eso. Mi silla es de tubos de hierro todos oxidados. ¡No me lleva nada usted! con esa silla super constellation... Voy a empezar a ahorrar pa' comprarme una de inteligencia artificial. Yo creo que en 89 años con 297 días ya alcanzo el monto si me lo propongo...

Sí, se encuentran en algún difuso punto. Sobre diosas, tú lo has dicho todo. Siempre me pienso de toscos versos hechos con manos duras de obrero, ante la delicada belleza que ellas (las diosas) son. ...Y aún así son personas. Un saludo cordial, mi brother. Gracias por venir.

Muchas gracias, mi compa. Saludos.

Jamás volaría escuchando Pink Floyd, jajajaj, por más que me guste. Bueno. Tal vez con "The great gig". En cuanto a la cerveza, he descubierto que con buena música y un poco de ganas casi todas son buenas. Solía beber en un pequeño bar de La Habana unas de botellas irregulares que ni etiqueta...

No se haga, mi compa, que yo sé que me quiere tumbar a la martita. Lo ando cazando desde mi silla de ruedas. :D

¿Y quién no parpadearía torpemente al mirar caracolas? Tienen un poder ancestral sobre los corazones sensibles. Que la hidromiel sea vida en su boca, compañera.

...A ti. Un día de estos, no sé cuándo, moriré. Amándote, por supuesto. Pensando en meterte la verga perdóname lo... Es la verdad. Crispados los dedos en la sábana sudada y maloliente de la vejez la decadencia poluta, la que ya voy siendo -respiro- imaginándote desnuda (me sabe a m... si...

Me encanta haber leído este poema al que has considero tu obra maestra, compañero. Es un canto delicado y hermoso al amor. Una bella filigrana de orfebre. Hasta el color que escogiste es hermoso, apropiado, cónsono con el mensaje y la textura del poema. Te aplaudo de pie, compañero.

¡Qué poema tan hermoso! Sencillito, bien hecho, profundo. ¿Sabes? En mi país (Venezuela) hay numerosos ríos majestuosos: el Orinoco, el Caroní, el Apure, el Arauca... Son ríos infinitos llenos de historias, diamantes, coronas y poetas que les han cantado, contado, escrito. Sus sirenas son tan...

Siempre tengo la sensación de que el poema termina haciéndose a sí mismo a través de mí; toma de mí, pero es él. No es que sea fácil. A veces es un proceso doloroso, mas también inevitable, a menos que se haga uno de piedra bien piedra, pero ese sí es riesgo que no estoy dispuesto a correr... y...

No, no es cuento. Arrancar el sustento a través de otro hombre, que lo malpaga solo a cambio de durísimo trabajo (al que se hace el ciego) es la historia de la humanidad. Es también la historia de mi padre; pero él no recogía aceitunas: se echaba al lomo cilindros metálicos rellenos de gas para...