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Comienza a llover otra vez,
permanezco inmóvil en la calle, frente a tu ventana,
mientras me empapo de recuerdos,
cada gota es la síntesis íntima del caos
que aún no se deja caer.
Tengo moscas dentro de mi cabeza
que sobrevuelan mis pensamientos más oscuros,
y cada una trae un zumbido...
Tropecé con mi suerte
y el traumatólogo me dijo:
“Reposo absoluto, nada de ilusiones”.
Pero yo, obstinado,
me receté mil días de esperanza.
Al quinto día,
cuando el dolor ya bostezaba,
me atropelló la indiferencia
- sin anestesia, sin disculpas -
y la herida volvió a abrirse
como un negocio...
Tengo esta llaga que recuerda,
esta duda que ama,
esta certeza
que a veces deserta.
Esta sombra pesimista,
de esta tarde en fuga,
y esta soledad
que prevalece en la espera.
Tengo tus esquirlas en mi carne,
y este manifiesto de fe
que el verbo sangra.
Esta presunción de vida
y un santuario...
Gruye la grulla,
inaugura la ola
su comarca efímera,
su tumba de arena
que se disuelve en la sal.
Todo es instante.
Incluso,
el instante se devora a sí mismo,
instante antes
de ser eternidad.
Momentos transeúntes
en tiempo lineal,
que todo lo devora,
excepto la grieta
que sostiene la...
Hoy, es mi Sagrado Analema.
La Muerte, con su hoz segadora de almas,
¡cada vez más cerca!
El Jinete Pálido, La dama de Negro, La Parca... ¡acecha!
¡Karonte, impaciente, me espera en su sombría barca!
¡A la espera de que le de una dorada moneda!
Más aún, ¡me queda mucho potencial por...
Tengo anzuelos
bajo mi piel
soy la escama rebelde,
la llaga ajena
que quebró el destino
El soldado,
que premió la bala,
nebulosa púrpura
en el pecho,
y la suerte como abrojo
en la planta de los pies.
Un androide deprimido
que no encuentra parecido,
ni álbum familiar.
La duda que persiste...
Tengo anzuelos
bajo mi piel
soy la escama rebelde,
la llaga ajena
que quebró el destino
El soldado,
que premió la bala,
nebulosa púrpura
en el pecho,
y la suerte como abrojo
en la planta de los pies.
Un androide deprimido
que no encuentra parecido,
ni álbum familiar.
La duda que persiste...
Llueven suspiros como gotas,
almas errantes,
besos del cielo
que ungen la herida,
y se disfrazan de consuelo.
Día de luz gris, tenue,
quietud que transmuta,
el amor inventa acertijos,
el diablo ensaya ser bueno.
¿Quién descifra la farsa?
¿Quién sostiene la máscara?
Nubes que persisten...
Buen día, te dije,
cuando amanecí entre tus sombras,
¡qué hermoso día!
no sé si dormías
o si eras el brillo que me inventaba.
Me vestí como pude
y fui por una hogaza de pan.
Sé que te encantan las tostadas.
- ¿Cómo anda el señorito?
- ¡Qué temprano esta mañana!
Me sonrió doña Paula.
- ¿Lo de...
Cierro los ojos,
inspiro profundo:
mi alma arde en azul,
asciende por un túnel
placentero como útero.
Cruzo nebulosas,
se abren ojos como promesas,
la energía quema,
plasma recuerdos
en muros que nombran.
No hay cercos,
ni cerca:
el horizonte es fábula
que desintegra el ser,
hasta soltar mis...
Hablo con muertos,
hablo con muertos, digo,
vos en mi mente,
mi prosa,
mi diálogo vivo.
No asisto a sepulcros,
no es allí donde habito,
no descifro laberintos,
no traspongo pantanos,
solo a veces muero
para entrar en su plano.
Hablo con muertos,
hablo con muertos, sigo:
y aunque juzgues...
He visto el alma que en mi mano ardía,
pequeña luz que el miedo ha sofocado,
pues prefiere el esclavo su pecado
a la ardua libertad de la armonía.
Alcibíades huye, y en su huida,
abraza las cadenas con premura;
le asusta el resplandor de la cordura,
le duele la verdad de mi medida.
No hay...
Junto a este cuervo que me advierte de mi futuro encaminado a la putrefacción de mi arena, sé más que nunca que esta es la etapa en donde tengo que desgastar mi templo hasta que ya no queden más plegarias para pedir ni más milagros para cumplir y solo entonces puede que tenga la más remota...
Las hojas vuelan
y llega el ocaso.
Se rompe el cántaro
y el miedo se acerca.
La escalera se empapa
y la gente se salpica.
Después beben esa agua
cuando la miseria estalla
y arrasa con las casas
y los anhelos inocentes.
Después de un tiempo cesa
pero siempre esta presente,
pues es imposible...
Sin quererlo entré en un trance
al ver como esa llama
se mueve con tanta gracia.
¡Cómo sube y baja su intensidad,
cómo lo hace con tanta soltura!
Y cómo da infinitas vueltas al son
del piano que llora en esa Berlín del 73
que Lou Reed pintó cuidadosamente
y que ahora retumba en mi cabeza.
Yo...
¿No será también la muerte un préstamo
en medio de una calle
de una palabra
o de un beso?
- Roberto Juarroz
No todos tienen el peso
o el privilegio
de que en su último suspiro,
un pálido rostro
tenga la suficiente lucidez
para pronunciar solamente
tu nombre.
Un amanecer más, es tan divino;
es solo la sensación de ser diferente.
Otra oportunidad, otro camino;
es solo la ilusión de poder cambiar.
Estuve en la ruta, tirado en el barro,
sin nadie a mi lado
y sin las ganas de levantarme.
Pero ya está;
distinto va a ser...
Un amanecer más, tan...
"Padre de los piojos, abuelo de la nada"
I
¿Y si somos hormigas
en las hojas de alguien más?
¿Y si nuestro techo
lo construye otra persona?
¿Y si el mundo es solo
una pintura exacta
para nuestros retos?
¿Y si el cambio es la quietud
visto desde otro rincón?
¿Y si mi mundo bizarro
es solo...
¿Qué más puedo hacer?
Si estoy tan solo.
¿Por cuánto tiempo
me sentiré invisible?
¿Qué debo hacer?
¿Dejar que todo fluya
o sumirme en un océano rojo?
Quizás volver a los cigarrillos
o a algo mucho más fuerte
que me calme esta sensación
de psicosis diaria en el corazón.
Pero no sé si me va a...
El silencio no es ausencia,
es presencia sin forma,
la voz primera
antes del verbo,
donde el alma escucha
lo que el mundo teme decir.
El tiempo no pasa,
somos nosotros
quienes nos deshacemos
en su cauce.
Cada instante es un espejo,
y cada reflejo,
una pregunta sin dueño.
¿Y la verdad?
No es...
Camino tortuoso que comienza entre las sombras,
hace al caminante temeroso y perspicaz,
porque no por más experto que otros,
o por más concienzudo,
a la sombra puede evitar.
Es por eso que el caminante temeroso,
aún cuando la cima parece alcanzar,
aún cuando el camino no es pedregoso...
Entre pieles derruidas por el tiempo,
como viejas antiguallas o abalorios,
las gitanas encienden sus hogueras.
Así, la incisión nocturna con sus vientos,
y su aire impávido y sangrante. Digno,
el fuego incrementa las noche; yo, solo,
larva interestelar de los altos espacios,
descubro las...
El se esforzaba, hacia lo que podía pero no era suficiente nunca lo era, sentía que siempre defrauda que nunca podría ser el sueño de alguien siempre sería la pesadilla, la que tenia la culpa, la juzgada sin ningún tipo de límites, ¿qué como se sentía ella preguntáis? En la miseria.
Pensó en...