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En la taberna de un puerto donde el pretérito es flor,
la nostalgia marca el tempo, los minutos, deshonor.
Como pátina maldita; cual grotesco maquillaje,
huellas de añejo dolor son su estampa y equipaje.
Entre sueños que no son, se burlan de aquel coraje,
las olas que mar adentro despintaron el...