17.30 - En su viejo cuaderno

Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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Maramin dijo:

Muchas veces nos preguntamos el porqué de escribir en cuadernos que llenamos de versos según lo que sentimos en ese momento y luego se van quedando olvidados, algunas veces al repasarlos conseguimos rescatar alguno y lo publicamos, como bien dices no es tan sencillo ser poeta.

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Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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Lourdes C dijo:

EN SU VIEJO CUADERNO

Se le juzga al poeta sin saber
que hay de fondo en sus letras
y en el canto sonoro del pecho
cuando llora, sonríe o se lamenta.

Las palabras que forman sus versos
van cayendo cual perlas inquietas
y se ensartan al hilo de la luna
que alumbrara el camino al trovador.

En su mente hay desfile de estrellas,
de palomas, y finas acuarelas
que asemejan las conchas del mar,
cuando llegan las olas traviesas.

La porfía que viste a su pluma,
ha logrado que adore la poesía
que grandes rapsodas escribieron,
en surcos de barbechos extintos.

A su alma llegan las tristezas
que a otros hieren de noche y de día
y escribe con agua en los ojos
rogando que termine el sufrimiento.

Nadie sabe lo que mueve su pluma
cuando de noche se pone a escribir
y si el brillo que hay en su mirada
es de amor o de desilusión.

A veces yo leo los versos
que han dejado “como gotas de agua”
y percibo a los seres humanos
que navegan contra la corriente.

Ser poeta no es tarea sencilla
porque el mundo se pone en su contra,
y hasta a veces llora y se arrepiente
de escribir en su viejo cuaderno.

Lourdes. C
Agosto 12, 2019​

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