José Segundo Cefal
Poeta que considera el portal su segunda casa
A aquellos que pronostican mi futuro a golpes de campana.
A los que giran el sacacorchos en la palma de sus manos.
Soy badajo y mi cabeza golpea con el recio metal que me rodea.
Imaginas la lluvia de sangre deslizándose por la torre de viejo campanario tras cada campanada.
En el viejo roble se mezclan mi sangre, con tus oscuras lágrimas.
Hay alevosía en tu mirada.
No puedes esconder que formas parte del ejército que cada noche me ata a la campana.
Hoy la campana toca a muertos
He muerto desangrado mientras tu y tus mil siluetas os bañabais en mi sangre coagulada.
El viejo roble arde entre hemorragias
.
A los que giran el sacacorchos en la palma de sus manos.
Soy badajo y mi cabeza golpea con el recio metal que me rodea.
Imaginas la lluvia de sangre deslizándose por la torre de viejo campanario tras cada campanada.
En el viejo roble se mezclan mi sangre, con tus oscuras lágrimas.
Hay alevosía en tu mirada.
No puedes esconder que formas parte del ejército que cada noche me ata a la campana.
Hoy la campana toca a muertos
He muerto desangrado mientras tu y tus mil siluetas os bañabais en mi sangre coagulada.
El viejo roble arde entre hemorragias
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