amabel1280
Poeta recién llegado
Es agosto del año ...
más de un año que no esta,
ni su risa maternal,
ni su energía vivaz.
En su campiña palmeña
donde duerme su cuerpo
ha quedado la casa triste,
los rosales fueron cortados
y una fiel mascota le busca.
Las paredes de la vieja casa
cuántos recuerdos guardan,
todavía suenan los pasos
de los que olvidaron,
de los que partieron.
Muchas veces cuando niña,
bajo el viejo árbol de mango,
oí de de sus labios un cuento,
abraze su espalda encorvada.
El cerezo del patio interiorano,
parece no querer florecer,
sino hay niños riendo,
sino hay brazos tiernos,
que abracen su tronco.
Es el refugio de mi infancia,
el que permanece aún vivo,
la verdad no es un consuelo,
a mi llegada ya no encuentro
a la abuela de los cuentos.
más de un año que no esta,
ni su risa maternal,
ni su energía vivaz.
En su campiña palmeña
donde duerme su cuerpo
ha quedado la casa triste,
los rosales fueron cortados
y una fiel mascota le busca.
Las paredes de la vieja casa
cuántos recuerdos guardan,
todavía suenan los pasos
de los que olvidaron,
de los que partieron.
Muchas veces cuando niña,
bajo el viejo árbol de mango,
oí de de sus labios un cuento,
abraze su espalda encorvada.
El cerezo del patio interiorano,
parece no querer florecer,
sino hay niños riendo,
sino hay brazos tiernos,
que abracen su tronco.
Es el refugio de mi infancia,
el que permanece aún vivo,
la verdad no es un consuelo,
a mi llegada ya no encuentro
a la abuela de los cuentos.
