Ando lejos de encontrarte
ya he llorado mil llantos y uno más,
ando lejos como un ángel áptero del cielo,
nada se ve más que la niebla,
y más que la niebla no se ve,
ya pasaron las cuatro estaciones y el invierno no termino,
los arboles tristes ya no cantan su canción,
y el viento cual errante ebrio, iluso como el solo,
insiste en voltear ese paredón gris,
sin saber que es tan solo la soledad propia que lo invade por ser tan tremendo.
Ando lejos de encontrarte,
tan lejos como el mar del cielo,
sin saber que se encuentran en el horizonte,
sigo llorando sin disimulo entre los brazos de mi ángel,
más no te he encontrado todavía,
y se que ando lejos,
más de lo que puede saber un niño
y menos de lo que puede aceptar un loco su locura,
pero a mi si que me gusta buscarte más de lo que te gusta que te encuentren,
pero solo se que las cuatro estaciones ya han pasado,
más el invierno no,
que los arboles tristes ya no cantan su canción,
y el viento cual errante ebrio, iluso como el solo,
insiste en voltear ese paredón gris,
sin saber que no es más que la soledad propia que lo invade por ser tan tremendo.
ya he llorado mil llantos y uno más,
ando lejos como un ángel áptero del cielo,
nada se ve más que la niebla,
y más que la niebla no se ve,
ya pasaron las cuatro estaciones y el invierno no termino,
los arboles tristes ya no cantan su canción,
y el viento cual errante ebrio, iluso como el solo,
insiste en voltear ese paredón gris,
sin saber que es tan solo la soledad propia que lo invade por ser tan tremendo.
Ando lejos de encontrarte,
tan lejos como el mar del cielo,
sin saber que se encuentran en el horizonte,
sigo llorando sin disimulo entre los brazos de mi ángel,
más no te he encontrado todavía,
y se que ando lejos,
más de lo que puede saber un niño
y menos de lo que puede aceptar un loco su locura,
pero a mi si que me gusta buscarte más de lo que te gusta que te encuentren,
pero solo se que las cuatro estaciones ya han pasado,
más el invierno no,
que los arboles tristes ya no cantan su canción,
y el viento cual errante ebrio, iluso como el solo,
insiste en voltear ese paredón gris,
sin saber que no es más que la soledad propia que lo invade por ser tan tremendo.
