Alma ventura
Poeta asiduo al portal
Entre tus cejas y mi dolor
es muy poco el espacio,
corto...más corto el aire.
Entre tu pincel y mis heridas,
la discusión es si mi sangre o tu tinta.
Pinta mis penas Frida.
Con tijeras recorto las espinas
en mi cabeza,
y en voz baja te he pedido
desdibujes el temor,
las noches de insomnio en el papel.
Frida, en esta negra noche
de tu pelo,
tus ojos me persiguen,
no consigo el sueño.
Te he tejido en ellos,
mas pintarte en mis días de nostalgia
es una vana ilusión.
Entre tus cejas y mi pluma,
está tu silencio,
tu volar,
tu descalzo corazón.
Con óleo y pincel
borra mil recuerdos Frida,
píntame alas al despertar,
mis pies no son suficiente para escapar...
es muy poco el espacio,
corto...más corto el aire.
Entre tu pincel y mis heridas,
la discusión es si mi sangre o tu tinta.
Pinta mis penas Frida.
Con tijeras recorto las espinas
en mi cabeza,
y en voz baja te he pedido
desdibujes el temor,
las noches de insomnio en el papel.
Frida, en esta negra noche
de tu pelo,
tus ojos me persiguen,
no consigo el sueño.
Te he tejido en ellos,
mas pintarte en mis días de nostalgia
es una vana ilusión.
Entre tus cejas y mi pluma,
está tu silencio,
tu volar,
tu descalzo corazón.
Con óleo y pincel
borra mil recuerdos Frida,
píntame alas al despertar,
mis pies no son suficiente para escapar...
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