Octaviano Mundo
Poeta recién llegado
Me pidieron que escribiese versos humanos,
Anoche mi sentido; la conciencia y palabra.
Los bultos olvidados de la calle ateridos;
Los muertos tempranos, que todavía aún hablan.
Y ese ajeno Aquiles; la anónima Atalanta,
Que al ávido fuego son pasto y escombros;
Y dos desconocidos que a la vida faltan;
Y extremos, del Atlas que levanta sus hombros.
Me pidieron ayer, los que todo lo acaparan,
Que el paso de mi voz no señalase a unos cuantos;
Y allá donde sus labios, lo aparten, y acallan,
A todo aquel distinto, comparto éste canto.
Anoche mi sentido; la conciencia y palabra.
Los bultos olvidados de la calle ateridos;
Los muertos tempranos, que todavía aún hablan.
Y ese ajeno Aquiles; la anónima Atalanta,
Que al ávido fuego son pasto y escombros;
Y dos desconocidos que a la vida faltan;
Y extremos, del Atlas que levanta sus hombros.
Me pidieron ayer, los que todo lo acaparan,
Que el paso de mi voz no señalase a unos cuantos;
Y allá donde sus labios, lo aparten, y acallan,
A todo aquel distinto, comparto éste canto.
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