sercas812
Poeta fiel al portal
Es cierto,
el muy sordo jorobado de Notre Dame quiso agarrarme por el pie
y ahora se hace el inocente
allá, por la margen derecha de estas palabras
bien detrás de esos muros de discursos.
Yo estaba con esta mujer de falda hecha de pantalones viejos
de viejos que se emborrachaban sobre ella
cuando huí arrastrándola y fue cuando él quiso agarrarme
tomándome de las botas regaladas por Napoleón no sé cual
un día en que le dije que estaba bien jodido
y le recité un verso de no se quién,
porque después de dos vasos de agua ya no recuerdo.
Es cierto,
escribo igual que vomito y no miro dónde,
escribo donde orino y no me importa el lugar
pero es insoportable que justo en el momento de intimar
este hombre o lo que se parezca venga a mi
justo cuando pronuncié la palabra amor
dejándome el cerebro inculto como la boca que iba a besar
y la harapienta que se ha ido junto con mi tos
y ahora estoy solo
en medio de estos espacios secos y él allá inmutable
y yo acá con el cuerpo dividido en dos
porque el reloj ya no suena y no hay tiempo,
se detuvo en alguna parte cuando ella se fue
y ese hombre es el culpable.
Tiene una belleza que me hizo parecer un estúpido
y es cierto,
cada vez que paso me mira con aire de triunfo:
él sigue en Notre Dame bello y famoso
y acaso yo sé bien que ella está con él.
El muro inacabable de palabras es mas largo que la muralla china.
La verdad es ésta:
estoy solo y otra vez en silencio.
La belleza es una cosa infame para el amor.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS.
el muy sordo jorobado de Notre Dame quiso agarrarme por el pie
y ahora se hace el inocente
allá, por la margen derecha de estas palabras
bien detrás de esos muros de discursos.
Yo estaba con esta mujer de falda hecha de pantalones viejos
de viejos que se emborrachaban sobre ella
cuando huí arrastrándola y fue cuando él quiso agarrarme
tomándome de las botas regaladas por Napoleón no sé cual
un día en que le dije que estaba bien jodido
y le recité un verso de no se quién,
porque después de dos vasos de agua ya no recuerdo.
Es cierto,
escribo igual que vomito y no miro dónde,
escribo donde orino y no me importa el lugar
pero es insoportable que justo en el momento de intimar
este hombre o lo que se parezca venga a mi
justo cuando pronuncié la palabra amor
dejándome el cerebro inculto como la boca que iba a besar
y la harapienta que se ha ido junto con mi tos
y ahora estoy solo
en medio de estos espacios secos y él allá inmutable
y yo acá con el cuerpo dividido en dos
porque el reloj ya no suena y no hay tiempo,
se detuvo en alguna parte cuando ella se fue
y ese hombre es el culpable.
Tiene una belleza que me hizo parecer un estúpido
y es cierto,
cada vez que paso me mira con aire de triunfo:
él sigue en Notre Dame bello y famoso
y acaso yo sé bien que ella está con él.
El muro inacabable de palabras es mas largo que la muralla china.
La verdad es ésta:
estoy solo y otra vez en silencio.
La belleza es una cosa infame para el amor.
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DERECHOS RESERVADOS.
