roberto reyes guadron
Poeta recién llegado
¡Momento señor!
no me juzgue por mi ropa
ni me estigmatice por lo que dicen
usted no cruzó los puentes de la historia
donde se quedó parte de mi alma,
donde dejé mis versos agoreros
y mis lágrimas de impotencia.
Usted no corrió conmigo
los cantones de su pueblo,
no vio al cura saltar del púlpito
mientras profanaban la iglesia
no se escondió por días
para alfabetizar de nuevo
bajo el amate negro
donde fusilaron a Jacinto.
¡Momento señor!
el dolor del pueblo no es una palabra
ni un canto folclórico del momento,
es una lágrima de sentimiento
vertida en el punto exacto
donde comienza la verdad,
es donde se descubre lo que somos
frente a lo que quisimos ser,
es el punto donde debe decidir
si sus pasos de hoy
son consecuentes con el ideal de ayer.
¡Momento señor!
deténgase en su historia
y discretamente busque en su memoria
una referencia histórica
que le refresque su vida,
que le devuelva el alma,
para levantar su rostro
y confesarse con el viento.
Dese cuenta y no me juzgue
que no bastó usar caites
para ser campesino,
que no bastó colgarse al hombro una matata
para ser consecuente con el labriego,
que no fue suficiente caminar con el sindicato
para ser obrero.
Dese cuenta
que no basta ser cantor
ni poeta de la revolución.
No basta
del teatro colectivo ser actor,
para pregonar por los tiempos
las cosas del sangriento ayer,
esas que usted hoy pregona
y de los que se siente ufano
al hablar con propiedad
de esa historia conveniente
que no es otra cosa
que el recuerdo mal confeccionado
y perfectamente recortado
en el poderoso hogar
de su delirio político.
¡Momento señor!
ya no me recele a hurtadillas
porque no soy un peligro para su poder,
simplemente soy un testigo
de aquellas cosas de ayer,
no me juzgue por mi ropa
porque nada tienen que ver,
y le aseguro que yo lo sigo
cuando usted me enseñe el camino
con el testimonio de su proceder.
no me juzgue por mi ropa
ni me estigmatice por lo que dicen
usted no cruzó los puentes de la historia
donde se quedó parte de mi alma,
donde dejé mis versos agoreros
y mis lágrimas de impotencia.
Usted no corrió conmigo
los cantones de su pueblo,
no vio al cura saltar del púlpito
mientras profanaban la iglesia
no se escondió por días
para alfabetizar de nuevo
bajo el amate negro
donde fusilaron a Jacinto.
¡Momento señor!
el dolor del pueblo no es una palabra
ni un canto folclórico del momento,
es una lágrima de sentimiento
vertida en el punto exacto
donde comienza la verdad,
es donde se descubre lo que somos
frente a lo que quisimos ser,
es el punto donde debe decidir
si sus pasos de hoy
son consecuentes con el ideal de ayer.
¡Momento señor!
deténgase en su historia
y discretamente busque en su memoria
una referencia histórica
que le refresque su vida,
que le devuelva el alma,
para levantar su rostro
y confesarse con el viento.
Dese cuenta y no me juzgue
que no bastó usar caites
para ser campesino,
que no bastó colgarse al hombro una matata
para ser consecuente con el labriego,
que no fue suficiente caminar con el sindicato
para ser obrero.
Dese cuenta
que no basta ser cantor
ni poeta de la revolución.
No basta
del teatro colectivo ser actor,
para pregonar por los tiempos
las cosas del sangriento ayer,
esas que usted hoy pregona
y de los que se siente ufano
al hablar con propiedad
de esa historia conveniente
que no es otra cosa
que el recuerdo mal confeccionado
y perfectamente recortado
en el poderoso hogar
de su delirio político.
¡Momento señor!
ya no me recele a hurtadillas
porque no soy un peligro para su poder,
simplemente soy un testigo
de aquellas cosas de ayer,
no me juzgue por mi ropa
porque nada tienen que ver,
y le aseguro que yo lo sigo
cuando usted me enseñe el camino
con el testimonio de su proceder.
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