A LAS VÍCTIMAS DE LA BARBARIE
In Memoriam
Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda
Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío ese dolor inmenso, mía esa alma henchida
de remembranzas por un ser querido que se fue.
Dibujo la escena de fotos viejas y cajones abiertos
por una abuela que rememora
aquellos paseos al alba, aquellas vacaciones
en caravana, aquellos paseos por las Landas
Huellas en la arena de la Memoria
para una progenie que vendrá.
Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío el cuerpo gélido, míos esos verdes hayedos
donde os arrebataron la vida y los sueños.
Sois un ramillete de hojas de laurel,
una melodía de notas que son olivos y silencios.
Quisiera hacer míos estos versos
pero ni siquiera lo son.
Ya son vuestros y de vuestra Memoria.
In Memoriam
Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda
Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío ese dolor inmenso, mía esa alma henchida
de remembranzas por un ser querido que se fue.
Dibujo la escena de fotos viejas y cajones abiertos
por una abuela que rememora
aquellos paseos al alba, aquellas vacaciones
en caravana, aquellos paseos por las Landas
Huellas en la arena de la Memoria
para una progenie que vendrá.
Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío el cuerpo gélido, míos esos verdes hayedos
donde os arrebataron la vida y los sueños.
Sois un ramillete de hojas de laurel,
una melodía de notas que son olivos y silencios.
Quisiera hacer míos estos versos
pero ni siquiera lo son.
Ya son vuestros y de vuestra Memoria.
