jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
.
otra mierda de día que se esfuma
llega la noche, ventosa, desapacible
sin estrellas
me encajo un par de lingotazos de whisky, le doy una calada al churro de maría
y agarro el celular para marcarle a isa
y pedirle que venga a hacerme compañía
isa, por favor, contesta el puto teléfono
necesito que me eches un cable
me siento hundido, me siento una mierda
me siento tan desplazado como aquella puta cucaracha de kafka
-la del cuento de kafka, quiero decir-
me estoy cagando de frío, de soledad, de cáncer del alma
y probablemente esta noche me corte las venas
y me desangre en el transcurso de la madrugada
y expire finalmente, olvidado por todos
al despuntar el alba
pero ella nunca contesta, a ella le chupa un huevo
todo lo que no sea drogarse y andar en órbita
nunca tiene saldo en el celular, nunca revisa los mensajes
probablemente esté con algún vejestorio gringo jubilado
que se habrá ligado en el barecito en la playa donde suele putear
y mientras a mí me carga la chingada en la oscura soledad de mi cuartucho
y el crepúsculo tiñe de agonía mi horizonte
ella se mete un chute de alguna mierda que la lleva a pasear por la estratósfera
y el gringo le acaricia el cabello, le dice "ouh, hony, never seen nobody so biutiful as you"
y entierra la cabeza entre sus tetas
isa, por lo que más quieras, compadécete de mí
me han fallado todos, no tengo nadie a quién llamar
el alcohol ya no me hace efecto, sólo me apendeja
la puta droga me da más ganas de matarme
llevo meses sin poder escribir un jodido poema
estoy metido en un hoyo y no encuentro la salida
ven a quedarte conmigo esta maldita noche, sé mi ángel de la guardia
para que ahuyentes el espectro de la muerte
le marco 200 veces a la hija de la chingada
hasta que en una de esas, por fin
contesta un tanto, digamos, encabronada
¡te he dicho que si no contesto dejes un mensaje, pinche vejete encajoso!
¡sabes que tengo trabajo, no puedo largarme del puto congal así como así
sólo para ir a verte y ponerme a oír tus pendejadas!
¿otra vez te agarró la melancolía y te sientes una mierda, mamón?
¿otra vez andas alicaído y te quieres suicidar?
bueno, si yo fuera tú ya lo habría hecho
en realidad no le haces ninguna falta a nadie
se te va la vida en quejarte de todo, no sirves para nada
eres un pobretón de mierda y encima estás de dar lástima
viejo, feo, calvo, panzón
te crees el gran poeta incomprendido de la galaxia y su puta madre
pero tus poemas, francamente
son una verdadera mierda, parece que los escribiste con el culo
en realidad estarías mejor si estuvieras muerto
y además así ya dejarías de estar chingando...
en este punto cuelgo el celular y lo tiro debajo de la cama
he oído ya lo que necesitaba oír
para no tirar la toalla, para seguir adelante sea como sea
y para no darle el gusto de matarme
ni la satisfacción de ver cumplidas sus expectativas
a esa puta drogadicta, flaca y fea
a la que en mejores épocas no habría siquiera consentido en tocar
ni con la punta de un jodido palo
.
otra mierda de día que se esfuma
llega la noche, ventosa, desapacible
sin estrellas
me encajo un par de lingotazos de whisky, le doy una calada al churro de maría
y agarro el celular para marcarle a isa
y pedirle que venga a hacerme compañía
isa, por favor, contesta el puto teléfono
necesito que me eches un cable
me siento hundido, me siento una mierda
me siento tan desplazado como aquella puta cucaracha de kafka
-la del cuento de kafka, quiero decir-
me estoy cagando de frío, de soledad, de cáncer del alma
y probablemente esta noche me corte las venas
y me desangre en el transcurso de la madrugada
y expire finalmente, olvidado por todos
al despuntar el alba
pero ella nunca contesta, a ella le chupa un huevo
todo lo que no sea drogarse y andar en órbita
nunca tiene saldo en el celular, nunca revisa los mensajes
probablemente esté con algún vejestorio gringo jubilado
que se habrá ligado en el barecito en la playa donde suele putear
y mientras a mí me carga la chingada en la oscura soledad de mi cuartucho
y el crepúsculo tiñe de agonía mi horizonte
ella se mete un chute de alguna mierda que la lleva a pasear por la estratósfera
y el gringo le acaricia el cabello, le dice "ouh, hony, never seen nobody so biutiful as you"
y entierra la cabeza entre sus tetas
isa, por lo que más quieras, compadécete de mí
me han fallado todos, no tengo nadie a quién llamar
el alcohol ya no me hace efecto, sólo me apendeja
la puta droga me da más ganas de matarme
llevo meses sin poder escribir un jodido poema
estoy metido en un hoyo y no encuentro la salida
ven a quedarte conmigo esta maldita noche, sé mi ángel de la guardia
para que ahuyentes el espectro de la muerte
le marco 200 veces a la hija de la chingada
hasta que en una de esas, por fin
contesta un tanto, digamos, encabronada
¡te he dicho que si no contesto dejes un mensaje, pinche vejete encajoso!
¡sabes que tengo trabajo, no puedo largarme del puto congal así como así
sólo para ir a verte y ponerme a oír tus pendejadas!
¿otra vez te agarró la melancolía y te sientes una mierda, mamón?
¿otra vez andas alicaído y te quieres suicidar?
bueno, si yo fuera tú ya lo habría hecho
en realidad no le haces ninguna falta a nadie
se te va la vida en quejarte de todo, no sirves para nada
eres un pobretón de mierda y encima estás de dar lástima
viejo, feo, calvo, panzón
te crees el gran poeta incomprendido de la galaxia y su puta madre
pero tus poemas, francamente
son una verdadera mierda, parece que los escribiste con el culo
en realidad estarías mejor si estuvieras muerto
y además así ya dejarías de estar chingando...
en este punto cuelgo el celular y lo tiro debajo de la cama
he oído ya lo que necesitaba oír
para no tirar la toalla, para seguir adelante sea como sea
y para no darle el gusto de matarme
ni la satisfacción de ver cumplidas sus expectativas
a esa puta drogadicta, flaca y fea
a la que en mejores épocas no habría siquiera consentido en tocar
ni con la punta de un jodido palo
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