Acaso. Locuras mÍas

Xuacu

Poeta que considera el portal su segunda casa
ACASO. LOCURAS MÍAS

¿Acaso busco una respuesta
en la luz de una farola ciega,
iluminándome la vida con una respuesta,
o un espacio cadavérico
asfixiado por un paisaje de asfalto?

Viajo con segundos a mis espaldas,
cuestas en donde subo sin pararme
y el cigarrillo es la linterna
que ilumina mí cara.

Siempre pasa por mí lado un ruido
que no se identifica y se ríe,
no quiero prestarle atención
ni razonar con la nada…
sin que de fe un escribano.

Busco bulevares y solo hay edificios,
a estas horas los músicos duermen
y los poetas sueñan con poesía,
sin poderla escribir en las sabanas.

Debe ser que perdí la razón
al buscar en el celular tu voz,
encontrándome un mensaje
que me dice…
le toco un viaje para dos.

Me abandono a la ausencia,
prefiero buscarte
donde a nadie se le ocurriría,
por eso busco árboles con escaleras.

Pasan dos policías
me dan las buenas noches,
les digo hasta luego y no me atrevo
a preguntar si te han visto,
por si acaso me llevan al loquero.

Prefiero buscar el tarot
en el cielo estrellado,
el loco, el mago o los enamorados…
o la luna casada con el uno de oros.


Un cartel me dice
si quiero una tarjeta de crédito,
le digo que no…
porque pensarte es el tesoro
mas valioso del mundo.

Esta todo cerrado y la ciudad
ha abierto todas sus calles para mí,
así que mis zapatos andan
sin que les diga yo nada.

Me saluda también…
la rueda rota de una bicicleta,
me paro un segundo e imagino
a la rueda y a mí en la cuerda de un circo
que termina en una butaca a tu lado.

Joder pasan payasos sin nariz roja
haciendo grafitis con sonrisas,
me junto con ellos y lleno dos muros
con tu nombre y un I love you.

Llevo un billete de diez pesos y dos monedas,
ninguna de mis muñecas lleva un reloj de pulsera,
ni tengo cadena de oro con medallita,
pero tengo un millar de mariposas que vuelan
cada vez que me digo como te amo.


 
Ese bonito final deja muy claro que siempre anda por ahí revoloteando la esperanza.
Estrellas, repu y un calido abrazo lleno de cariño desde el mediterráneo.
 
Joder, hermano, con esta locura rota, con estos bolsillos descalzos, y a la diestra un cigarro que se acaba anunciando el regreso de su risa a la almohada, Joder, poeta, con estos años de bisagra, buscando en callejones de fabulas la voz que nos amarra a su cintura desventurada... que vainas, esto de volverse loco detrás de dos labios y una caricia en los dedos.

Excelente.
 

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