Edward Andrews
Poeta recién llegado
Ya es tarde, la hora vuela,
debo irme muy lejos,
en la mesa, mi ultima carta,
con aroma a recuerdos,
escrita con mi ultimo perfume,
un secreto de la madera de mi lápiz.
Te espero al final del camino,
donde un abrazo selle nuestra tumba,
me iré junto al viento,
y llegare descalzo y con la boca seca,
cerrare la puerta de mis memorias,,
cortare el hilo de mi respiración, y te diré, adiós...
debo irme muy lejos,
en la mesa, mi ultima carta,
con aroma a recuerdos,
escrita con mi ultimo perfume,
un secreto de la madera de mi lápiz.
Te espero al final del camino,
donde un abrazo selle nuestra tumba,
me iré junto al viento,
y llegare descalzo y con la boca seca,
cerrare la puerta de mis memorias,,
cortare el hilo de mi respiración, y te diré, adiós...
