Estimada Luciana,
agradezco el super mensaje chingon, pero la neta es que soy
el más común de los poetas comunes, uno de esos poetas del
norte que no tan comúnmente se les da por los pensamientos.
Mi poesía es otra y si carece de profundidad es porque floreció
silvestre, sin libros ni poetas a quienes mirar como inspiración. De hecho
tengo tiempo pensando, y aun, que cada poema es el último, que ya no hay otro más
y no sé si es una estigma. Esa que por cosas del vivir no pude sumergirme en los estudios
o que un libro de poesias, “confieso que he vivido” de Pablo Neruda, hasta muy tarde se haya
puesto en mis manos. Ese libro fue un regalo que cambió, no solo mi mundo o el ritmo de mi corazón,
si no que puso en juego la misma visión y dirección de mi alma.
He tratado de dejar de escribir, pero si ando en la orilla del camino, cerca a un lago, el bosque o si un aroma o unos ojos se acomodan en mi ser me vuelven en los poemas que soy. Creeme, hasta un detalle, gesto o fragilidad humana que observo me llena de introspección, de querer hacer poesía blasfema, pero no quiero porque a pesar de todo, debemos tratar de ser felices, con o sin dinero, con o sin un amor verdadero, con o sin una distinguida poesía. Luciana, I’m probably sharing too much, so here I stop. Take care. Hugs to you.
Fidel Guerra.
