Tuti
Poeta veterano en el portal
Comprendo,
es demasiada osadía pretender
que el agua, no se escurra entre los dedos.
que el agua, no se escurra entre los dedos.
Sabe a ausencia cada esquina
devorada, abstraída por los monstruos de la tarde.
El atajo
arañó al tiempo en su maleza, se hizo intransitable.
Esa escalera al cielo extravió sus peldaños.
El abismo –insondable- sirvió su banquete de olvidos.
Una boca sedienta se vistió en grietas.
Quién escribió esta vida que no quiero,
este –estar sin mí-
estos ojos tristes, vacíos sin ti.
Hay tardes plagadas de epitafios
de memorias rojas salpicadas en sombras.
No hay guerra, no hay guerreros,
es el silencio que explota y ahueca los sentidos.
Conjugar el verbo –ser- en pasado,
coleccionar pájaros muertos
ceñir la diadema no germinada sobre esta nave sin olas.
¡No!, no hay prisa,
el sediento mar de siluetas hambrientas
estrella impetuoso su acantilado.
No agonices conmigo en esta hora de refugios.
Interpreto el mapa
(no hay destino)
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