Infame
Poeta recién llegado
Siente como le baja por la garganta. Nota el humo caliente abrasándole las cuerdas vocales y rasgándole la voz cada vez mas…cada vez mas…En los pulmones tiene hollín de chimenea, pero el humo se ha convertido en oxígeno para su desgastado cerebro. Exhala profundamente, y siente el cosquilleo en las mandíbulas previo al hinchazón en los ojos. Colores. No se había fijado en los colores del día. Estaba gris si, pero tenía algo especial. Un ambiente húmedo, hambriento de reyertas y sediento de agua de lluvia. Ahora el agua tiene sentido. Ahora todo tiene sentido
De pequeño siempre se preguntaba “¿Si las nubes no tienen forma, para que sirve mirarlas?”. Solo agua inerte en la atmosfera esperando ser enfriada para poder llover a gusto. Pero ahora no. Ahora las nubes tienen forma. Y color. Tienen contrastes que solo el arte puede describir. Él lo comprende, por lo tanto no se hace preguntas que no tienen respuesta. Encuentra respuestas, sin mas, y en el arte las plasma.
No se puede. No se puede representar tal belleza solo con colores. Amargado por la impotencia, se deja llevar por el humo. Necesita plasmar esos colores, ese arte, esas respuestas. Y como las heridas que dejan cicatriz, como las ideas plasmadas en lienzos, como las nubes en el cielo, encuentra su camino. Ahora todo tiene sentido. Y la muerte aparece para explicarle que ha llegado su hora. Y él solo le pide, que le deje un lápiz para despedirse. Desde luego, ahora todo tiene sentido.
De pequeño siempre se preguntaba “¿Si las nubes no tienen forma, para que sirve mirarlas?”. Solo agua inerte en la atmosfera esperando ser enfriada para poder llover a gusto. Pero ahora no. Ahora las nubes tienen forma. Y color. Tienen contrastes que solo el arte puede describir. Él lo comprende, por lo tanto no se hace preguntas que no tienen respuesta. Encuentra respuestas, sin mas, y en el arte las plasma.
No se puede. No se puede representar tal belleza solo con colores. Amargado por la impotencia, se deja llevar por el humo. Necesita plasmar esos colores, ese arte, esas respuestas. Y como las heridas que dejan cicatriz, como las ideas plasmadas en lienzos, como las nubes en el cielo, encuentra su camino. Ahora todo tiene sentido. Y la muerte aparece para explicarle que ha llegado su hora. Y él solo le pide, que le deje un lápiz para despedirse. Desde luego, ahora todo tiene sentido.
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