abcd
Poeta adicto al portal
La lluvia enaltece al café.
La lluvia es un paroxismo contra la piel, contra la sed.
Algo de toda mi vida entiende la cosmoagonía del universo cada vez que respira.
Yo entiendo poco.
Yo terminó siendo poco, por eso no empiezo,
por eso lleno de abalorios el tiempo, el verso.
La lluvia, su olor en cámara lenta,
el olor del café en cámara lenta.
Me invade una felicidad abstrusa,
que es casi absurda, que es casi infelicidad.
La dejó habitar. Hace años que no espero a nadie.
Algo de la lluvia me recuerda a un cristal roto.
El axioma a esta herida es un cristal roto, uno muy pequeño.
Lo intenté componer, fallé.
Lo intenté componer, fallé. Bis.
Miro la lluvia morir.
El no tener que sentir crea fantasmas en el alma.
Uno no los necesita, pero hasta llegan a ser un bien.
La lluvia. Espejo de todo lo que pienso.
Qué estarás diciendo hoy?
Qué río nuevo surcara este corazón?
La lluvia es un paroxismo contra la piel, contra la sed.
Algo de toda mi vida entiende la cosmoagonía del universo cada vez que respira.
Yo entiendo poco.
Yo terminó siendo poco, por eso no empiezo,
por eso lleno de abalorios el tiempo, el verso.
La lluvia, su olor en cámara lenta,
el olor del café en cámara lenta.
Me invade una felicidad abstrusa,
que es casi absurda, que es casi infelicidad.
La dejó habitar. Hace años que no espero a nadie.
Algo de la lluvia me recuerda a un cristal roto.
El axioma a esta herida es un cristal roto, uno muy pequeño.
Lo intenté componer, fallé.
Lo intenté componer, fallé. Bis.
Miro la lluvia morir.
El no tener que sentir crea fantasmas en el alma.
Uno no los necesita, pero hasta llegan a ser un bien.
La lluvia. Espejo de todo lo que pienso.
Qué estarás diciendo hoy?
Qué río nuevo surcara este corazón?
