Porfirio Mayo
Poeta recién llegado
El sol ya se ha ido.
La noche no ha llegado.
Estamos en el limbo ahora;
Estamos desesperados.
De muerte estamos heridos
De vida estamos necesitados.
Estamos en deuda.
No lo hemos confesado todo;
Estamos desorientados.
Los arboles se mueven y se conmueven,
La tierra tiembla y re tiembla,
Mi cuerpo cae y recae.
Hay en mí una conmoción infinita.
Las letras suavizan nuestros desconciertos.
Hay en mí, una alegría marchita.
Me acosa el aire que respiran los muertos.
Hay en mí una locura permanente,
Me suaviza la calma del Charco Choco en Diciembre,
Me hace alucinar un aleteo de peces.
Me acosan las sombras, me persigue un jinete.
Acaso me tranquiliza la música perenne,
Que canta el viento y los arboles en los días calientes,
En los días sin fin, en las ramas de los Cipreses.
Acaricia nuestra piel un aire pestilente.
Una piel sudorosa, una risa valiente;
Una dulce mirada, vellosa y tormentosa.
Acaricia mi alma un duelo impertinente.
Acarician nuestro duelo olores multicolores;
Días mortecinos y amaneceres iluminadores.
Estamos tendidos en esta alfombra de flores.
Derramamos nuestra tristeza, en un vaso de versos,
En un rio de palabras, en extraños amores.
Extendemos nuestra melancolía
En un mar de oraciones.
Extendemos nuestras tristezas
En las hojas grises que fueron blancas,
De viejas libretas que nadie guarda.
Escribimos con gises, palabras que se degradan;
Letras que se esfuman, letras que desaparecen,
Con trozos de nuestra alma,
Con gotas de nuestra sangre,
Con sonidos de nuestra habla,
Con gemidos de nuestro cuerpo,
Con lágrimas de nuestros ojos,
Con asombros desorbitados
Letras que se esfuman, frases desesperadas.
