Amartemisa
Poetisa
Hoy mis manos están en duelo.
Sale el alma,
muere mi pluma,
se agrietan mis suspiros,
las lágrimas se empujan
por salir a mi rostro.
Ella era el cimiento,
ella era el papel,
hoy la tinta se desparrama
llorando sin piel.
Poetas del mundo
gritemos al cielo
que baje a este reino
el alma sufrida,
desolada y malherida
que descalza paseaba
por el jardín nuestro.
Que no os tiemble la voz
para aclamar esta esencia
que todos respiramos,
porque si el alma se marcha
todos nos marchamos
al alba de unos recuerdos,
al rimar de unos huérfanos,
que se quedan sin madre,
sin hermanos y sin aliento.
Sale el alma,
muere mi pluma,
se agrietan mis suspiros,
las lágrimas se empujan
por salir a mi rostro.
Ella era el cimiento,
ella era el papel,
hoy la tinta se desparrama
llorando sin piel.
Poetas del mundo
gritemos al cielo
que baje a este reino
el alma sufrida,
desolada y malherida
que descalza paseaba
por el jardín nuestro.
Que no os tiemble la voz
para aclamar esta esencia
que todos respiramos,
porque si el alma se marcha
todos nos marchamos
al alba de unos recuerdos,
al rimar de unos huérfanos,
que se quedan sin madre,
sin hermanos y sin aliento.
¡Vuelve Julia, los hijos de la poesía te esperan!
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¡JULIA HA VUELTO, QUE NADIE SE ASUSTE!
¡JULIA HA VUELTO, QUE NADIE SE ASUSTE!
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