Francisco Lechuga Mejia
Poeta que no puede vivir sin el portal
Si supieras como le arden a mis dedos
los versos que no llegaron a tu pecho y
se quedaron colgando
del pretil de la ventana donde no se fuma,
donde no se duerme,
donde los sueños se despiertan con dolor y
en silencio,
donde todo huele a tu piel desnuda y
a tu alma oculta debajo de la almohada,
donde el verbo nació prematuro
en las lindes de la cama solo para morir
bajo la ducha con sus ojos irritados por el agua,
por jabón,
por burbujas.
Si supieras como le arde a mi pecho
esa parte izquierda que no existe
pero que no sana ni con analgésicos,
ni con noches de café en vela,
ni con visitas al confesionario,
Si supieras que te sé de pies a piernas,
de nuca a espalda, le lunares a luceros,
de vientre a pecho con todas tus fallas geográficas
regresarías cual papel por uno de mis versos
o cuando menos como amante, a ser lienzo de mis dedos.
10.9.11 en una noche en que la luna ha decidido no ocultarse y de todos modos llueve como si las gotas fueran confeti tenue que no moja ni el asfalto y los amantes y los que hacen planes y maletas guardan silencio para que te aúlle, para que te ladre, para que te baje con al resortera al único lucero que es el conjuro perfecto para que te sientes en la cama a que te bese, para que me ames,.
Nota 1. La hermosa luna es solo un pretexto de las noches para que no olvides jamás que bailaste sobre mis pies, que escribí sobre el final de tu espalda un poema sin garabatos, uno único, cínico verdaderamente franco.
Nota 2. Hay veces que me gustaría ser un balcón para responder enamorado a la Nota 1 con un poema, con un llanto, con una nada que supiera a suspiro y no una simple Nota 2.
Nota 3. pfff hay veces que tanta miel sobre mi me hace sentir panecillo de menú infantil.
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